Mi linaje sabe un cacho
de potajes, de gazpachos y de Sol,
de higos chungos, de rabietas,
han llenado las cunetas con sudor.
Y acaso es menos hermosa
el ala de la mariposa
si se nubla el sol??
Yo creo que no.
No ves que a ella se la suda??
Ella tiene su hermosura
en su color, en su color.
Han pintado sus destinos
coloridos como el gris de mi pulmón
Han bebido del desaire,
del calambre que da el hambre al corazón.
Tal vez es menos rugosa
la piel que le viste a la rosa
si se nubla el sol??
Yo creo que no.
No ves que a ella se la suda??
Ella tiene su amargura
en su color, en su color.
Que puedo saber yo?
Sólo tinta malherida,
verso arrabalero soy,
que mi mentidero
es tu mentidero hoy.
Mi cielo cetrino,
lo cojo, lo envuelvo y te lo doy.
Que mi mentidero es tu mentidero.
Mi calaña sigue ardiendo,
derritiendo hasta el invierno más cabrón.
Qué le importa si desgrana,
si está en celo la mañana en su balcón.
Quizá menos dolorosa,
será esta vida caprichosa
si se nubla el sol??
Yo creo que no.
No ves que a ella se la suda??
Ella tiene su locura
en su color, en su color.
Vamos a hundirnos,
que en las alturas
viven las dudas,
que nuestra cuna,
no fue de espuma,
ni de agua pura.
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Hoy tinta malherida,
verso arrabalero soy,
que mi mentidero
es tu mentidero hoy.
Mi cielo cetrino,
lo cojo, lo envuelvo y te lo doy.
Que mi mentidero es tu mentidero.