Allí por donde paso, siempre dejo buen rollo. Allí donde caen mis rimas, siempre quedan grandes hoyos.
Oigo cada vez más lejos la voz de mi conciencia,
como con ruidos de fondo, como con interferencias.
Necesito más novocaína para el alma, necesito algo que me ayude a tomármelo con calma. Ésto no se trata sólo de echar pestes; es como el sexo, hay que quedar bien, cueste lo que cueste. Tengo las rimas, los planos y las instrucciones de la misión,
como el cabrón de James Bond. Operación 'La Famosa 12/13'. No hay dudas, no hay preguntas, sólo dinos cuándo, dinos dónde. Alló estaremos, MC's nunca mueren, sólo bajan al infierno, se reagrupan y vuelven a por más adrenalina. Combustible pa' los micros, que llegan los pilotos suicidas sin frenos, chico.
Que traigo los bolsillos rotos, las manos manchadas por mierda de otros. Represento al estilo tosco, lengua brusca. Mi busca Motorola suena. La vida está llena de sorpresas, y la tuya da pena, puerca. Ando por las calles como Casius Clay, con rabia. Los bancos son los que mejor reflejan lo que soy; soy el que empuja, tú pásame el truja a mí. No es la noche de caza de brujas, es la noche de caza de MC's. Mi mierda sale por los altavoces, y las bases abren paso a los reyes de las cozes. Los burros, los de las movidas, los que cuando tienen una buya toda la peña les grita; suicidas. Los de a por todas, los de los micrófonos, los que todas sus palabras suenan a escenas subidas de tono. Desaparece de mi vista echando ostias, no aprietes más las tuercas a los bestias, gilipollas.
Tira, practica la huída como hizo el Lute toda su vida, mira. Corriendo con cabrones, pisándote los talones. No es fácil escribir éstas canciones, pero lo hago. Tú nunca podrás comprender cómo trabaja mi cerebro, sigues respirando pero ya estás muerto. Ahí sentado, viendo la tele. MC's vuelven a tus cascos, nene. Prepáralo todo, despídete del inútil de tu Dios, que estamos en mi iglesia, y aquí soy yo el que da las ostias. No pidas perdón, errar es humano, aunque también lo es echar las culpas al que tienes al lado. Vamos, no váis a conseguir cambiarme, no, qué va. Seguir siendo igual de cabezón de momento es el plan.
Tienen que rodar cabezas, caer fronteras, morir dictadores pa' que mis modales mejoren. Mientras tanto, no tenéis opción. Ya sabéis lo que os espera, 12/13, mamón. Va, el Duo Kie contraataca como el imperio. Somos naves nodrizas, vosotros un Seat 600. Sentirse tan pequeño ante gente grande,
es toda una putada, lo sé, jódete. Qué le vamos a hacer si no hay proteínas, y tus movidas acaban en cabezas vacías, y las mías siempre dan la talla. Todo lo gordo; extralargo, 130, calza el Yeti del micrófono. Movidas gordas como los huevos de King Kong. Eh, Godzilla, enano, cabrón.
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Agárrate al asiento, que han llegado los celadores de tu infierno, tenemos las llaves de tus recuerdos. Tus pensamientos ya se venden como putas baratas, de esas que te la chupan por cien duros, cinco chapas. Se escapan, atrápanos, aún queda suficiente plata. Somos dulces como el matarratas. Mi cráneo cruje a cada martillazo de mis flash-backs. Me pareció ver un lindo gatito ahí atrás, pa' atrás, como a patas, como a bofetas.
Que han llegado los fugados de Alcatraz, corriendo, y toda tu vida se pasa volando.
Como el material cuando yo lo tengo y lo estoy quemando. Anda, yo paso, P-A-S-O, mejor pasando.
Los MC's no mueren, sólo se van reciclando,
preguntándote por qué sudas en Diciembre. Bienvenido a los efectos de la Famosa 12/13.