Sentado en una mesa, paticoja y desmembrada
hoy me paro a hacer balance de una vida pasada,
hay una carpeta rota,viejas fotos, sucias hojas,
escritas con sudor,sudor que quema y que moja.
Soy la rata de tu casa, soy el tiempo que te pudre
soy la puta de la esquina, soy cenizas en la lumbre,
paparruchas ¡Que tontería!
Cuanto falso devaneo, ya no puedo disfrutar,
ya no vivo sin el miedo ahora me toca soñar.
Canturreos de la calle, una manifestación
gente en lucha, gente con ideales,
quizás tengan razón o no...
Que zozobra, que ironía, que desidia, que desilusión
que hastió, que aburrimiento.
Y tal vez pase la vida sin pararse
en un buen banco, de una plaza cualquiera, a fumarse un cigarro
Y es que estoy perdiendo el juicio
tengo el puño ya oxidado
de tanto pegarle puñetazos al tejado
Y quisiera estar borracho,
y quisiera soñar menos,
quisiera un minuto, en que no te eche de menos.
Y quisiera otra guitarra,
y quisiera otra cabeza,
quisiera estar alegre,
y quisiera la tristeza.
Tengo una hoja en blanco, delante de mi diciendo,
ven aquí cabrón, porque tiemblas de miedo?
Suelta ya esa agonía, y cántame tu lamento,
sálvame, si puedes, de este vil incendio
Que zozobra, que ironía, que desidia, que desilusión
que hastió, que aburrimiento.
Y tal vez pase la vida sin pararse
en un buen banco de una plaza cualquiera a fumarse un cigarro
Y es que estoy perdiendo el juicio
tengo el puño ya oxidado
de tanto pegarle puñetazos al tejado
Y quisiera estar borracho,
y quisiera soñar menos,
y quisiera un minuto en que no te eche de menos.
Y quisiera otra guitarra
y quisiera otra cabeza
quisiera estar alegre
y quisiera la tristeza.