Parece cierto que no podré respirar,
en este mundo suelo ser normal.
Detrás del cielo un espacio blanco hay
y en la imaginación un ser vital
Son sus cabezas que están huecas de dolor
por la insatisfacción de su corazón
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Es su color,
es un cráter desierto,
es la moralidad desabrida,
es un mundo de culpas debidas,
de rosas rojas y blancas,
un vil patriotismo;
desangra, desangra,
la muerte se esta riendo de ti,
es un circo la calle,
la gente,
la gente se mata,
te mata,
me mata a mí.