Era feliz, en su matrimonio,
aunque su marido era el mismo demonio...
Tenía el hombre un poco de mal genio,
y ella se quejaba de que nunca le fue tierno.
Desde hace ya, más de tres años,
recibe cartas de un extraño...
Cartas llenas de poesía,
que le han devuelto la alegría...
Quién le escribía versos,
dime quien era...
Quién le mandaba flores,
por primavera...
Que cada 9 de noviembre,
como siempre sin tarjeta...
Un ramito de violetas.
A veces sueña y se imagina
cómo sería aquel
que taaanto la estima,
sería un hombre
más bien de pelo cano,
sonrisa abierta y ternura en las manos.
No sabe quién sufre en silencio,
quién puede ser su amooor secreto
y vive así de día en día
con la ilusión de ser querida...
Quién le escribía versos,
dime quien era...
Quién le mandaba flores,
por primavera...
Que cada 9 de noviembre,
como siempre sin tarjeta...
Un ramito de violetas.
Y cada tarde al volver su esposo
cansado del trabajo la mira de reojo...
No dice nada porque lo sabe todo,
sabe que es feliz así de cualquier modo.
Porque él es quien le escribe versos,
él su amante, su amor secreto,
y ella que no sabe nada
mira a su marido y luego calla...
Quién le escribía versos,
dime quien era...
Quién le mandaba flores,
por primavera...
Que cada 9 de noviembre,
como siempre sin tarjeta...
Un ramito de violetas.
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dime quien era...
Quién le mandaba flores,
por primavera...
Que cada 9 de noviembre,
como siempre sin tarjeta...
Un ramito de violetas.