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(Y) Uno se cree<br />que los mató<br />el tiempo y la ausencia<br />pero su tren<br />vendió boleto<br />de ida y vuelta<br /><br />Son aquellas, pequeñas cosas<br />que nos dejó un tiempo de rosas<br />en un rincón, en un papel<br />o en un cajón...<br />como un ladrón<br />te acechan detras de la puerta<br />te tienen tan a su merced<br />como hojas muertas<br />que el viento arrastra<br />alla o aqui<br />que te sonrien tristes y<br />nos hacen que<br />lloremos cuando nadie... nos ve...<br /><br />Son aquellas, pequeñas cosas<br />que nos dejó un tiempo de rosas<br />en un rincón, en un papel<br />o en un cajón...<br />como un ladrón<br />te acechan detras de la puerta<br />te tienen tan a su merced<br />como hojas muertas<br />que el viento arrastra<br />alla o aqui<br />que te sonrien tristes y<br />nos hacen que<br />lloremos cuando nadie... nos ve...
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(Y) Uno se cree<br />que los mató<br />el tiempo y la ausencia<br />pero su tren<br />vendió boleto<br />de ida y vuelta<br /><br />Son aquellas, pequeñas cosas<br />que nos dejó un tiempo de rosas<br />en un rincón, en un papel<br />o en un cajón...<br />como un ladrón<br />te acechan detras de la puerta<br />te tienen tan a su merced<br />como hojas muertas<br />que el viento arrastra<br />alla o aqui<br />que te sonrien tristes y<br />nos hacen que<br />lloremos cuando nadie... nos ve...<br /><br />Son aquellas, pequeñas cosas<br />que nos dejó un tiempo de rosas<br />en un rincón, en un papel<br />o en un cajón...<br />como un ladrón<br />te acechan detras de la puerta<br />te tienen tan a su merced<br />como hojas muertas<br />que el viento arrastra<br />alla o aqui<br />que te sonrien tristes y<br />nos hacen que<br />lloremos cuando nadie... nos ve...
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