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Este bálsamo no cura cicatrices, <br />esta rumbita no sabe enamorar, <br />este rosario de cuentas infelices <br />calla más de lo que dice <br />pero dice la verdad. <br /> <br />Este almacén de sábanas que no arden, <br />este teléfono sin contestador, <br />la llamaré mañana, hoy se me hizo tarde, <br />esta forma tan cobarde <br />de no decirnos que no. <br /> <br />Este contigo, este sin ti tan amargo, <br />este reloj de arena del arenal, <br />esta huelga de besos, este letargo, <br />estos pantalones largos <br />para el viejo Peter Pan. <br /> <br />Esta cómoda sin braguitas de Zara, <br />el tour del Soho desde un rojo autobús, <br />estos ojos que no miden ni comparan <br />ni se olvidan de tu cara <br />ni se acuerdan de tu cruz. <br /> <br />No abuses de mi inspiración, <br />no acuses a mi corazón <br />tan maltrecho y ajado <br />que está cerrado por derribo. <br />Por las arrugas de mi voz <br />se filtra la desolación <br />de saber que estos son <br />los últimos versos que te escribo, <br />para decir "condios" a los dos <br />nos sobran los motivos. <br /> <br />Esta paya tan lejos de su gitano, <br />este penal del Puerto sin vis-a-vis, <br />esta guerra civil, este mano a mano, <br />estos moros y cristianos, <br />este muro de Berlín. <br /> <br />Este virus que no muere ni nos mata, <br />esta amnesia en el cielo del paladar, <br />la limusina del polvo por Manhattan, <br />el invierno en Mar del Plata, <br />los versos del Capitán. <br /> <br />Este hacerse mayor sin delicadeza, <br />esta espalda mojada de moscatel, <br />este valle de fábricas de tristeza, <br />esta espuma de certeza, <br />esta colmena sin miel. <br /> <br />Este borrón de sangre y de tinta china, <br />este baño sin rimmel ni nembutal, <br />estos huesos que vuelven de la oficina, <br />dentro de una gabardina <br />con manchas de soledad.
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Este bálsamo no cura cicatrices, <br />esta rumbita no sabe enamorar, <br />este rosario de cuentas infelices <br />calla más de lo que dice <br />pero dice la verdad. <br /> <br />Este almacén de sábanas que no arden, <br />este teléfono sin contestador, <br />la llamaré mañana, hoy se me hizo tarde, <br />esta forma tan cobarde <br />de no decirnos que no. <br /> <br />Este contigo, este sin ti tan amargo, <br />este reloj de arena del arenal, <br />esta huelga de besos, este letargo, <br />estos pantalones largos <br />para el viejo Peter Pan. <br /> <br />Esta cómoda sin braguitas de Zara, <br />el tour del Soho desde un rojo autobús, <br />estos ojos que no miden ni comparan <br />ni se olvidan de tu cara <br />ni se acuerdan de tu cruz. <br /> <br />No abuses de mi inspiración, <br />no acuses a mi corazón <br />tan maltrecho y ajado <br />que está cerrado por derribo. <br />Por las arrugas de mi voz <br />se filtra la desolación <br />de saber que estos son <br />los últimos versos que te escribo, <br />para decir "condios" a los dos <br />nos sobran los motivos. <br /> <br />Esta paya tan lejos de su gitano, <br />este penal del Puerto sin vis-a-vis, <br />esta guerra civil, este mano a mano, <br />estos moros y cristianos, <br />este muro de Berlín. <br /> <br />Este virus que no muere ni nos mata, <br />esta amnesia en el cielo del paladar, <br />la limusina del polvo por Manhattan, <br />el invierno en Mar del Plata, <br />los versos del Capitán. <br /> <br />Este hacerse mayor sin delicadeza, <br />esta espalda mojada de moscatel, <br />este valle de fábricas de tristeza, <br />esta espuma de certeza, <br />esta colmena sin miel. <br /> <br />Este borrón de sangre y de tinta china, <br />este baño sin rimmel ni nembutal, <br />estos huesos que vuelven de la oficina, <br />dentro de una gabardina <br />con manchas de soledad.
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