Login
Register
You can use the name of the singer, song or words you know from the lyrics
Search in lyrics
Search for:
#
A
B
C
D
E
F
G
H
I
J
K
L
M
N
O
P
Q
R
S
T
U
V
W
X
Y
Z
Home
>
A
>
Atahualpa Yupanqui
>
El Payador Perseguido
> Fix El Payador Perseguido
Winamp Plugin
Playlist
Fix lyrics El Payador Perseguido by Atahualpa Yupanqui
Return to the lyrics El Payador Perseguido by Atahualpa Yupanqui
Sending corrections is only available to authenticated users. You must
authenticate
to complete.
Current song lyrics
Con permiso voy adentrar<br />Aunque no soy convidao<br />Pero en mi pago, un asao<br />No es de naide y es de todos<br />Yo voy cantar a mi modo<br />Después que haiga churrasquiao<br /><br />No tengo Dios pa pedir<br />Cuartiada en esta ocasión<br />Ni puedo pedir perdón<br />Si entuavía no he faltao<br />Veré cuando haiga acabao<br />Pero ésa es otra cuestión<br /><br />Yo sé que muchos dirán<br />Que peco de atrevimiento<br />Si largo mi pensamiento<br />Pa'l rumbo que ya elegí<br />Pero siempre ha sido así<br />Galopiador contra el viento<br /><br />Eso lo llevo en la sangre<br />Dende mi tatarabuelo<br />Gente de pata en el suelo<br />Fueron mis antepasaos<br />Criollos de cuatro provincias<br />Y con indios mixturaos<br /><br />Mi agüelo fue carretero<br />Mi tata fue domador<br />Nunca se buscó dotor<br />Pues curaban con yuyos<br />O escuchando los murmuyos<br />De un estilo de mi flor<br /><br />Como buen rancho paisano<br />Nunca faltó una encordada<br />De ésas que parecen nada<br />Pero que son sonadoras<br />Según el canto y la hora<br />Quedaba el alma sobada<br /><br />Mi tata era sabedor<br />Por lo mucho que ha rodao<br />Y después que había cantao<br />Destemplaba cuarta y prima<br />Y le echaba un poncho encima<br />Pa que no hable demasiado<br /><br />La sangre tiene razones<br />Que hacen engordar las venas<br />Pena sobre pena y pena<br />Hacen que uno pegue el grito<br />La arena es un puñadito<br />Pero hay montañas de arena<br /><br />No sé si mi canto es lindo<br />O si saldrá medio triste<br />Nunca fui zorzal, ni existe<br />Plumaje más ordinario<br />Yo soy pájaro corsario<br />Que no conoce el alpiste<br /><br />Vuelo porque no me arrastro<br />Que el arrastrarse es la ruina<br />Anido en árbol de espina<br />Lo mesmo que en cordilleras<br />Sin escuchar las zonceras<br />Del que vuela a lo gallina<br /><br />No me arrimo así nomás<br />A los jardines floridos<br />Sin querer vivo advertido<br />Pa' no pisar el palito<br />Hay pájaros que solitos<br />Se entrampan por presumidos<br /><br />Aunque mucho he padecido<br />No me engrilla la prudencia<br />Es una falsa experencia<br />Vivir temblándole a todo<br />Cada cual tiene su modo<br />La rebelión es mi cencia<br /><br />Pobre nací, pobre vivo<br />Por eso soy delicao<br />Estoy con los de mi lao<br />Cinchando tuitos parejos<br />Pa' hacer nuevo lo que es viejo<br />Y verlo al mundo cambiao<br /><br />Yo soy de los del montón<br />No soy flor de invernadero<br />Soy como el trébol pampero<br />Crezco si hacer barullo<br />Me apreto contra los yuyos<br />Y así lo aguanto al pampero<br /><br />Acostumbrao a las sierras<br />Yo nunca me sé marear<br />Y si me siento alabar<br />Me voy yendo despacito<br />Pero aquel que es compadrito<br />Paga pa' hacerse nombrar<br /><br />Si alguien me dice señor<br />Agradezco el homenaje<br />Más, soy gaucho entre el gauchaje<br />Y soy nada entre los sabios<br />Y son pa' mí los agravios<br />Que le hagan al paisanaje<br /><br />La vanidá es yuyo malo<br />Que envenena toda huerta<br />Es preciso estar alerta<br />Manejando el azadón<br />Pero no falta el varón<br />Que la riegue hasta en su puerta<br /><br />El trabajo es cosa buena<br />Es lo mejor de la vida<br />Pero la vida es perdida<br />Trabajando en campo ajeno<br />Unos trabaja de trueno<br />Y es para otro la llovida<br /><br />Trabajé en una cantera<br />De piedritas de afilar<br />Cuarenta sabían pagar<br />Por cada piedra pulida<br />Y era a seis pesos vendidas<br />En eso del negociar<br /><br />Apenas el Sol salía<br />Ya estaba a los martillazos<br />Y entre dos a los abrazos<br />Con los tamaños piegrones<br />Y por esos moldejones<br />Las manos hechas pedazos<br /><br />Otra vez fui panadero<br />Y hachero en un quebrachal<br />He cargao bloques de sal<br />Y también he pelao cañas<br />Y un puñado de otras hazañas<br />Pa' mi bien o pa' mi mal<br /><br />Buscando de desasnarme<br />Fui pinche de escribanía<br />La letra chiquita hacía<br />Pa' no malgastar sellao<br />Y era también apretao<br />El sueldo que recibía<br /><br />Cansao de tantas miserias<br />Me largué pa'l Tucumán<br />Lapacho, aliso, arrayán<br />Y hacha con los algarrobos<br />¡Por dos cincuenta! Era robo<br />Pa' que uno tenga ese afán<br /><br />Sin estar fijo en un lao<br />A toda labor le hacía<br />Y ansí sucedió que un día<br />Que andaba de benteveo<br />Me topé con un arreo<br />Que dende Salta venía<br /><br />Me picó ganas de andar<br />Y apalabré al capataz<br />Y ansí, de golpe nomás<br />El hombre me preguntó<br />¿Tiene mula? Cómo no<br />Le dije y hambre, de más<br /><br />A la semana de aquello<br />Repechaba cordilleras<br />Faldas, cuestas y laderas<br />Siempre pa'l lao del poniente<br />Bebiendo agua de virtiente<br />Y aguantando las soleras<br /><br />Tal vez otro habrá rodao<br />Tanto como he rodao yo<br />Y le juro, creameló<br />Que he visto tanta pobreza<br />Que yo pensé con tristeza<br />Dios por aquí no pasó<br /><br />Se nos despeñó una vaca<br />Causa de la cerrazón<br />Y nos pilló la oración<br />Cueriando y haciendo asao<br />Dende ese día, cuñao<br />Se me gastó mi facón<br /><br />Me sacudí las escarchas<br />Cuando bajé de los Andes<br />Y anduve en estancias grandes<br />Cuidando unos parejeros<br />Trompeta, tapa y sombrero<br />Pero pa' los peones, de ande<br /><br />La peonada, al descampao<br />El patrón, en Güenos Aires<br />Nosotros, cuello al aire<br />Con las caronas mojadas<br />Y la hacienda de invernada<br />Más relumbrona que un fraile<br /><br />El estanciero tenía<br />También sus cañaverales<br />Y en los tiempos otoñales<br />Juntábamos los andrajos<br />Y nos íbamos p'abajo<br />Dejando los pedregales<br /><br />Allí nos amontonaban<br />En lote con otros criollos<br />Cada cual buscaba un hoyo<br />Ande quinchar su guarida<br />Y pasábamos la vida<br />Rigoriaos y sin apoyo<br /><br />Faltar, no faltaba nada<br />Vino, café y alpargatas<br />Si habré revoliao las patas<br />En gatos y chacareras<br />Recién la cosa era fiera<br />Al dir a cobrar las latas<br /><br />¡Que vida más despareja!<br />Todo es ruindad y patraña<br />Pelar cañas es hazaña<br />Del que nació pa'l rigor<br />Allá había un solo dulzor<br />Y estaba adentro en la caña<br /><br />Era un consuelo pa'l pobre<br />Andar jediendo a vinacho<br />Hombres grandes y muchachos<br />Como malditos en vida<br />Esclavos de la bebida<br />Se lo pasaban borrachos<br /><br />¡Tristes domingos del surco<br />Los que yo he visto y vivido!<br />Desparramaos y dormidos<br />En la arena amanecían<br />A lo mejor soñarían<br />Con la muerte o el olvido<br /><br />Riojanos y santiagueños<br />Salteños y tucumanos<br />Con el machete en la mano<br />Volteaban cañas maduras<br />Pasando sus amarguras<br />Y aguantando como hermanos<br /><br />¡Rancho techao con maloja<br />Vivienda del pelador!<br />En medio de ese rigor<br />No faltaba una vihuela<br />Con que el pobre se consuela<br />Cantando coplas del amor<br /><br />Yo también, que dende chango<br />Unido al canto crecí<br />Más de un barato pedí<br />Y pa' los piones cantaba<br />¡Lo que a ellos les pasaba<br />También me pasaba a mí!<br /><br />Cuando yo aprendí a cantar<br />Armaba con pocos rollos<br />Y en la orilla de un arroyo<br />Bajo las ramas de un sauce<br />Crecí mirando en el cauce<br />Mis sueños de pobre criollo<br /><br />Cuando sentí una alegría<br />Cuando el dolor me golpió<br />Cuando una duda mordió<br />Mi corazón de paisano<br />Desde el fondo de los llanos<br />Vino un canto y me curó<br /><br />En esos tiempos pasaban<br />Cosas que ya no pasan<br />Cada cual tenía un cantqar<br />O copla de anochecida<br />Formas curar la herida<br />Que sangra en el trajinar<br /><br />Algunos cantaban bien<br />Otros, pobres, más o menos<br />Más no eran cantos ajenos<br />Aunque marca no tenían<br />Y todos se entretenían<br />Guitarreando hasta el desvelo<br /><br />Por áhi se allegaba un máestro<br />De esos puebleros letraos<br />Juntaba tropa e versiaos<br />Que iban después a un libraco<br />Y el hombre forraba el saco<br />Con lo que otros han pensao<br /><br />Los peones formaban versos<br />Con sus antiguos dolores<br />Después viene los señores<br />Con un cuaderno en la mano<br />Copian el canto paisano<br />Y presumen de escritores<br /><br />El criollo cuida su flete<br />Su guitarra y su mujer<br />Siente que enfrenta un deber<br />Cada vez que da la mano<br />Y aunque pa' todo es baquiano<br />Solo el canto ha de perder<br /><br />¡Coplas que lo acompañaron<br />En las quebradas desiertas<br />Aromas de flores muertas<br />Y de patriadas vividas<br />Fueron la luz encendida<br />Para sus noches despiertas!<br /><br />Se aflije si se le pierde<br />Un bozal, un maneador<br />Pero no siente furor<br />Si al escucharle una trova<br />Viene un pueblero y le roba<br />Su mejor canto de amor<br /><br />De seguro, si uno piensa<br />Le halla el nudo a la madeja<br />Porque la copla más vieja<br />Cómo la ráiz de la vida<br />Tiene el alma por guarida<br />Que es ande anidan las quejas<br /><br />Por eso el hombre al cantar<br />Con emoción verdadera<br />Echa su pena p'ajuera<br />Pa que la lleven los vientos<br />Y así, siquiera un momento<br />Se alivia su embichadera<br /><br />No es que no ame su trova<br />Ni que desprecee su canto<br />Es ciomo cuando un quebranto<br />En la noche de los llanos<br />Hace aflojar al paisano<br />Y el viento le lleva el llanto<br /><br />En asuntos del cantar<br />La vida nos va enseñando<br />Que solo se va volando<br />La copla que es livianita<br />Siempre caza palomitas<br />Cualquiera que anda cazando<br /><br />Pero si el canto es protesta<br />Contra la ley del patrón<br />Se arrastra de peón a peón<br />En un profundo murmuyo<br />Y marcha al ras de los yuyos<br />Como chasque en un malón<br /><br />Se pueden perder mil trovas<br />Ande se canten quereres<br />Versos de dichas, placeres<br />Carreras y diversiones<br />Suspiros de corazones<br />Y líricos padeceres<br /><br />¡Pero si la copla cuenta<br />Del paisanaje la historia<br />Ande el peón vueltea la noria<br />De las miserias sufridas<br />Ésa, se queda prendida<br />Como abrojo en la memoria!<br /><br />Lo que nos hizo dichoso<br />Tal vez se pueda olvidar<br />Los años en su pasar<br />Mudarán los pensamientos<br />Pero angustias y tormentos<br />Son marcas que han de durar<br /><br />Estas cosas que yo pienso<br />No salen por ocurrencia<br />Para formar mi esperencia<br />Yo masco antes de tragar<br />Ha sido largo el rodar<br />De ande saqué la advertencia<br /><br />Si uno pulsa la guitarra<br />Pa cantar coplas de amor<br />De potros, de domador<br />De la sierra y las estrellas<br />Dicen: ¡Qué cosa más bella!<br />¡Si canta que es un primor!<br /><br />Pero si uno, como Fierro<br />Por áhi se larga opinando<br />El pobre se va acercando<br />Con las orejas alertas<br />Y el rico vicha la puerta<br />Y se aleja reculando<br /><br />Debe trazar bien su melga<br />Quien se tenga por cantor<br />Porque solo el impostor<br />Se acomoda en toda huella<br />Que elija una sola estrella<br />Quien quiera ser sembrador<br /><br />En el trance de elegir<br />Que mire el hombre p'adentro<br />Ande se hacen los encuentros<br />De pensares y sentires<br />Después que tire ande tire<br />Con la concencia por centro<br /><br />Hay diferentes montones<br />Unos grandes y otros chicos<br />Si va pa'l montón del rico<br />El pobre que piensa poco<br />Detrás de los equívocos<br />Se vienen los perjudicos<br /><br />Yo vengo de muy abajo<br />Y muy arriba no estoy<br />Al pobre mi canto doy<br />Y así lo paso contento<br />Porque estoy en mi elemento<br />Y áhi valgo por lo que soy<br /><br />Si alguna vuelta he cantao<br />Ante panzudos patrones<br />He picañao las razones<br />Profundas del pobrerío<br />Yo no traiciono a los míos<br />Por palmas ni patacones<br /><br />Aunque canto en todo rumbo<br />Tengo un rumbo preferido<br />Siempre canté estremecido<br />Las penas del paisanaje<br />La explotación y el ultraje<br />De mis hermanos queridos<br /><br />Pa que cambiaran las cosas<br />Busqué rumbo y me perdí<br />Al tiempo, cuenta me di<br />Y agarré por buen camino<br />¡Antes que nada, argentino<br />Y a mi bandera seguí!<br /><br />Yo soy del norte y del sur<br />Del llano y del litoral<br />Y naide lo tome a mal<br />Si hay mil gramos en el kilo<br />Ande quiera estoy tranquilo<br />Pero ensillao, soy bagual<br /><br />El cantor debe ser libre<br />Pa desarrollar su cencia<br />Sin buscar la convenencia<br />Ni alistarse con padrinos<br />De esos oscuros caminos<br />Yo ya tengo la experiencia<br /><br />Yo canto, por ser antiguos<br />Cantos que ya son eternos<br />Y hasta parecen modernos<br />Por lo que en ellos vichamos<br />Con el canto nos tapamos<br />Para entibiar los inviernos<br /><br />Yo no canto a los tiranos<br />Ni por den del patrón<br />El pillo y el trapalón<br />Que se arreglen por su lado<br />Con payadores comprados<br />Y cantores de salón<br /><br />Por la fuerza de mi canto<br />Conozco celda y penal<br />Con fiereza sin igual<br />Más de una vez fui golpiáo<br />Y al calabozo tirao<br />Como tarro al basural<br /><br />Se puede matar a un hombre<br />Pueden su rostro manchar<br />Su guitarra chamuscar<br />¡Pero el ideal de la vida<br />Esa es leñita prendida<br />Que naide ha de apagar!<br /><br />Los malos se van alzando<br />Todo lo que hallan por áhi<br />Como granitos de máiz<br />Siembran los piores ejemplos<br />Y se viene abajo el templo<br />De la decencia del país<br /><br />Detrás del ruido del oro<br />Van los maulas como hacienda<br />No hay flojo que no se venda<br />Por una sucia moneda<br />Más siempre en mi Patria queda<br />Gauchaje que la defienda<br /><br />Cantor que cante a los pobres<br />Ni muerto se ha de callar<br />Pues ande vaya a para<br />El canto de ese cristiano<br />No ha de faltar el paisano<br />Que lo haga resucitar<br /><br />El estanciero presume<br />De gauchismo y arrogancia<br />Él cree que es extravagancia<br />Que su peón viva mejor<br />Más, no sabe ese señor<br />Que por su peón tiene estancia<br /><br />Aquel que tenga sus reales<br />Hace muy bien en cuidarlos<br />Pero si quiere aumentarlos<br />Que la ley no se haga el sordo<br />En todo puchero gordo<br />Los choclos se vuelve marlos<br /><br />Una vuelta, sin trabajo<br />Andaba por Tucumán<br />Y en una fonda, ande van<br />Cantores de madrugada<br />Me acerqué pa la payada<br />Que siempre ha sido mi afán<br /><br />Aunque extrañando la monta<br />Me le apilé a un instrumento<br />Y al cabo de algún momento<br />Le di puerta a una baguala<br />Con una coplita rala<br />De esas que llevan los vientos<br /><br />Tal vez fuera la guitarra<br />¡Tan lindo como sonaba!<br />Mi corazón remontaba<br />Tristezas de los caminos<br />Y lo maldije al destino<br />Que tantas penas me daba<br /><br />Un hombre se me acercó<br />Y me dijo: ¿Qué hace acá?<br />Viaje pa la gran ciudad<br />Que allá lo van a entender<br />Áhi tendrá fama, placer<br />Y plata pa regalar<br /><br />¡Para que lo habré escuchao!<br />¡Si era la voz del Mandinga!<br />Buenos Aires, ciudá gringa<br />Me tuvo muy apretao<br />Tuitos se hacían a un lao<br />Como cuerpo a la jeringa<br /><br />Y eso que no vine pobre<br />Pues traiba alpargatas nuevas<br />Las viejas pa' cuando llueva<br />En la alforja las metí<br />Un pantalón color gris<br />Y un saco tirando a leva<br /><br />Saltando de radio en radio<br />Anduve, figuresé<br />Cuatro meses me pasé<br />En partidas malogradas<br />Naide aseguraba nada<br />Y sin plata me quedé<br /><br />Vendí mis lindas alforjas<br />Mi guitarra, ¡la vendí!<br />En mi pobreza, ay de mí<br />Me hubiera gustao guardarla<br />¡Tanto que me ha costao comprarla!<br />Pero, en fin todo perdí<br /><br />¡Vihuela, dónde andarás<br />Qué manos te están tocando<br />Noches eternas pensando<br />Siquiera como consuelo<br />Que sea un canto de este suelo<br />Lo que te están arrancando!<br /><br />Cuando el máiz está en barbecho<br />Luce un color brillantón<br />Las hebras, como un nailón<br />Presumen con sus lindezas<br />Pero agachan la cabeza<br />Si las agarra el carbón<br /><br />Igual me pasaba a mí<br />En aquellos tiempos idos<br />Joven, fuerte, presumido<br />Y cuando se acabó el queso<br />Volví en un triste regreso<br />Poblada l'alma de olvido<br /><br />Cosas de la juventud<br />¡Malhaya, dónde andarás!<br />Aura que estoy bataraz<br />De tanto cambiar el pelo<br />Recuerdo aquellos desvelos<br />Pero no miro p'atrás<br /><br />Me volví pa'l Tucumán<br />Nuevamente a padecer<br />Y en eso de andar y ver<br />Se pasaron muchos años<br />Entre penas, desengaños<br />Esperanzas y placer<br /><br />Más, no fue tiempo perdido<br />Asegún lo vi después<br />Porque supe bien como es<br />La vida de los paisanos<br />De todos me sentí hermano<br />Del derecho y del revés<br /><br />Siempre recuerdo los tiempos<br />En que guapeando pasé<br />Los cerros que atravesé<br />Buscando lo que no hallaba<br />Y hasta a veces me quedaba<br />Por esos campos de a pie<br /><br />La vida me fue enseñando<br />Lo que vale una guitarra<br />Por ella anduve en las farras<br />Tal vez hecho un estropicio<br />Y casi me agarra el vicio<br />Con sus invisibles garras<br /><br />Menos mal que llevo adentro<br />Lo que la tierra me dio<br />Patria, raza o que sé yo<br />Pero que me iba salvando<br />Y así, seguí caminando<br />Por los caminos de Dios<br /><br />La cosa estaba en pensar<br />Que al pulsar el instrumento<br />Hay que dar con sentimiento<br />Toda la fuerza campera<br />Pero nadie larga afuera<br />Si no tiene nada adentro<br /><br />La guitarra es palo hueco<br />Y pa tocar algo bueno<br />El hombre debe estar lleno<br />De claridades internas<br />¡Pa sembrar coplas eternas<br />La vida es un buen terreno!<br /><br />Si el rezar brinda consuelos<br />Al que consuelo precisa<br />Igual que cristiano en misa<br />O matrero en medio 'el monte<br />Yo rezo en los horizontes<br />Cuando la tarde agoniza<br /><br />Queda callada la pampa<br />Cuando se ausenta la luz<br />El chajá y el avestruz<br />Van buscando la espesura<br />Y se agranda en la llanura<br />La soledad del ombú<br /><br />Entonces, igual que un poncho<br />A uno lo envuelve la tierra<br />Desde el llano hasta la sierra<br />Se va una sombra extendiendo<br />Y el alma va comprendiendo<br />Las cosas que el mundo encierra<br /><br />Áhi está el justo momento<br />De pensar en el destino<br />Si el hombre es un peregrino<br />Si busca amor o querencia<br />O si cumple la sentencia<br />De morir en los caminos<br /><br />En el Norte vi de cosas<br />Que ya nunca he de olvidar<br />Yo vi de gauchos peliar<br />Con facones caroneros<br />O con machetes cañeros<br />Que el verlos hacía temblar<br /><br />Rara vez mata el paisano<br />Porque ese instinto no tiene<br />Al duelo criollo se aviene<br />Por no recular ni un tranco<br />Hace saber que no es manco<br />Y en el peliar se entretiene<br /><br />No hay serrano sanguinario<br />Ni coya conversador<br />El más capaz domador<br />Jamás cuenta sus hazañas<br />Y no les tienta la caña<br />Porque el tintillo es mejor<br /><br />Cada pago se aficiona<br />A una forma de peliar<br />Y aquel que quiera guapear<br />Antes tendrá que alvertir<br />Que para poder salir<br />Hay que aprender adentrar<br /><br />Se agarran a puñetazos<br />Igual que en cualesquier parte<br />Pero es una cencia aprte<br />Usar los modos del pago<br />Ahí se pone fiero el trago<br />Como dijo don Narvarte<br /><br />Cordobés, pa la pegrada<br />Riojano, pa'l rebencazo<br />Chileno, pa'l caballazo<br />Salteño, con daga en mano<br />Y es un rey el tucumano<br />Pa peliar a cabezasos<br /><br />Siempre el criollo ha de peliar<br />De noche y medio machao<br />Es una pena, cuñao<br />Que a veces por una tuna<br />Se nublen noches de Luna<br />Y cielitos estrellaos<br /><br />Una canción sale fácil<br />Cuando uno quiere cantar<br />Cuestión de ver y pensar<br />Sobre las cosas del mundo<br />Si el río es ancho y profundo<br />Cruza quien sabe nadar<br /><br />Que otros canten alegrías<br />Si es que alegres han vivido<br />Que yo también he sabido<br />Dormirme en esos engaños<br />Pero han sido más los años<br />De porrazos recibidos<br /><br />Nadie podrá señalarme<br />Que canto por amargao<br />Si he pasao lo que he pasao<br />Quiero servir de advertencia<br />El rodar no será cencia<br />Pero tampoco es pecao<br /><br />Yo he caminao por el mundo<br />He cruzao tierras y mares<br />Sin frontera que me pare<br />Y en cualesquiera guarida<br />Yo he cantao, tierra querida<br />Tus dichas y tus pesares<br /><br />A veces, caiban al canto<br />Como vacaje a la aguada<br />Para escuchar mis versadas<br />Hombres de todos los vientos<br />Trenzando sus sentimientos<br />Al compás de mi encordada<br /><br />Pobre de aquel que no sabe<br />Del canto las hermosuras<br />La vida, la más oscura<br />La que tiene más quebrantos<br />Hallará siempre en el canto<br />Consuelo pa su tristura<br /><br />Dicen que no tienen canto<br />Los ríos que son profundos<br />Más yo aprendí en este mundo<br />Que el que tiene más hondura<br />Canta mejor por se hondo<br />Y hace miel de su amargura<br /><br />Con los tumbos del camino<br />Se entran a torcer las cargas<br />Pero es ley que en huella larga<br />Deberán acomodarse<br />Y aquel que llega a olvidarse<br />Las ha de pasar amargas<br /><br />Amigos, voy a dejar<br />Está mi parte cumplida<br />En la forma preferida<br />De una milonga pampeana<br />Canté de manera llana<br />Ciertas cosas de mi vida<br /><br />Ahura me voy, no sé adónde<br />Pa' mí todo rumbo es güeno<br />Los campos, con ser ajenos<br />Los cruzo de un galopito<br />Guarida no necesito<br />Yo sé dormir al sereno<br /><br />Siempre hay alguna tapera<br />En la falda de una sierra<br />Y mientras siga esta guerra<br />De injusticias para mí<br />Yo he de pensar desde allí<br />Canciones para mi tierra<br /><br />Y aunque me quiten la vida<br />O engrillen mi libertad<br />¡Y aunque chamusquen quizá<br />Mi guitarra en los fogones<br />Han de vivir mis canciones<br />En l'alma de los demás!<br /><br />¡No me nuembren, que es pecao<br />Y no comenten mis trinos!<br />Yo me voy con mi destino<br />Pa'l lao donde el Sol se pierde<br />¡Tal vez alguno se acuerde<br />Que aquí cantó un argentino!
New song lyrics
Con permiso voy adentrar<br />Aunque no soy convidao<br />Pero en mi pago, un asao<br />No es de naide y es de todos<br />Yo voy cantar a mi modo<br />Después que haiga churrasquiao<br /><br />No tengo Dios pa pedir<br />Cuartiada en esta ocasión<br />Ni puedo pedir perdón<br />Si entuavía no he faltao<br />Veré cuando haiga acabao<br />Pero ésa es otra cuestión<br /><br />Yo sé que muchos dirán<br />Que peco de atrevimiento<br />Si largo mi pensamiento<br />Pa'l rumbo que ya elegí<br />Pero siempre ha sido así<br />Galopiador contra el viento<br /><br />Eso lo llevo en la sangre<br />Dende mi tatarabuelo<br />Gente de pata en el suelo<br />Fueron mis antepasaos<br />Criollos de cuatro provincias<br />Y con indios mixturaos<br /><br />Mi agüelo fue carretero<br />Mi tata fue domador<br />Nunca se buscó dotor<br />Pues curaban con yuyos<br />O escuchando los murmuyos<br />De un estilo de mi flor<br /><br />Como buen rancho paisano<br />Nunca faltó una encordada<br />De ésas que parecen nada<br />Pero que son sonadoras<br />Según el canto y la hora<br />Quedaba el alma sobada<br /><br />Mi tata era sabedor<br />Por lo mucho que ha rodao<br />Y después que había cantao<br />Destemplaba cuarta y prima<br />Y le echaba un poncho encima<br />Pa que no hable demasiado<br /><br />La sangre tiene razones<br />Que hacen engordar las venas<br />Pena sobre pena y pena<br />Hacen que uno pegue el grito<br />La arena es un puñadito<br />Pero hay montañas de arena<br /><br />No sé si mi canto es lindo<br />O si saldrá medio triste<br />Nunca fui zorzal, ni existe<br />Plumaje más ordinario<br />Yo soy pájaro corsario<br />Que no conoce el alpiste<br /><br />Vuelo porque no me arrastro<br />Que el arrastrarse es la ruina<br />Anido en árbol de espina<br />Lo mesmo que en cordilleras<br />Sin escuchar las zonceras<br />Del que vuela a lo gallina<br /><br />No me arrimo así nomás<br />A los jardines floridos<br />Sin querer vivo advertido<br />Pa' no pisar el palito<br />Hay pájaros que solitos<br />Se entrampan por presumidos<br /><br />Aunque mucho he padecido<br />No me engrilla la prudencia<br />Es una falsa experencia<br />Vivir temblándole a todo<br />Cada cual tiene su modo<br />La rebelión es mi cencia<br /><br />Pobre nací, pobre vivo<br />Por eso soy delicao<br />Estoy con los de mi lao<br />Cinchando tuitos parejos<br />Pa' hacer nuevo lo que es viejo<br />Y verlo al mundo cambiao<br /><br />Yo soy de los del montón<br />No soy flor de invernadero<br />Soy como el trébol pampero<br />Crezco si hacer barullo<br />Me apreto contra los yuyos<br />Y así lo aguanto al pampero<br /><br />Acostumbrao a las sierras<br />Yo nunca me sé marear<br />Y si me siento alabar<br />Me voy yendo despacito<br />Pero aquel que es compadrito<br />Paga pa' hacerse nombrar<br /><br />Si alguien me dice señor<br />Agradezco el homenaje<br />Más, soy gaucho entre el gauchaje<br />Y soy nada entre los sabios<br />Y son pa' mí los agravios<br />Que le hagan al paisanaje<br /><br />La vanidá es yuyo malo<br />Que envenena toda huerta<br />Es preciso estar alerta<br />Manejando el azadón<br />Pero no falta el varón<br />Que la riegue hasta en su puerta<br /><br />El trabajo es cosa buena<br />Es lo mejor de la vida<br />Pero la vida es perdida<br />Trabajando en campo ajeno<br />Unos trabaja de trueno<br />Y es para otro la llovida<br /><br />Trabajé en una cantera<br />De piedritas de afilar<br />Cuarenta sabían pagar<br />Por cada piedra pulida<br />Y era a seis pesos vendidas<br />En eso del negociar<br /><br />Apenas el Sol salía<br />Ya estaba a los martillazos<br />Y entre dos a los abrazos<br />Con los tamaños piegrones<br />Y por esos moldejones<br />Las manos hechas pedazos<br /><br />Otra vez fui panadero<br />Y hachero en un quebrachal<br />He cargao bloques de sal<br />Y también he pelao cañas<br />Y un puñado de otras hazañas<br />Pa' mi bien o pa' mi mal<br /><br />Buscando de desasnarme<br />Fui pinche de escribanía<br />La letra chiquita hacía<br />Pa' no malgastar sellao<br />Y era también apretao<br />El sueldo que recibía<br /><br />Cansao de tantas miserias<br />Me largué pa'l Tucumán<br />Lapacho, aliso, arrayán<br />Y hacha con los algarrobos<br />¡Por dos cincuenta! Era robo<br />Pa' que uno tenga ese afán<br /><br />Sin estar fijo en un lao<br />A toda labor le hacía<br />Y ansí sucedió que un día<br />Que andaba de benteveo<br />Me topé con un arreo<br />Que dende Salta venía<br /><br />Me picó ganas de andar<br />Y apalabré al capataz<br />Y ansí, de golpe nomás<br />El hombre me preguntó<br />¿Tiene mula? Cómo no<br />Le dije y hambre, de más<br /><br />A la semana de aquello<br />Repechaba cordilleras<br />Faldas, cuestas y laderas<br />Siempre pa'l lao del poniente<br />Bebiendo agua de virtiente<br />Y aguantando las soleras<br /><br />Tal vez otro habrá rodao<br />Tanto como he rodao yo<br />Y le juro, creameló<br />Que he visto tanta pobreza<br />Que yo pensé con tristeza<br />Dios por aquí no pasó<br /><br />Se nos despeñó una vaca<br />Causa de la cerrazón<br />Y nos pilló la oración<br />Cueriando y haciendo asao<br />Dende ese día, cuñao<br />Se me gastó mi facón<br /><br />Me sacudí las escarchas<br />Cuando bajé de los Andes<br />Y anduve en estancias grandes<br />Cuidando unos parejeros<br />Trompeta, tapa y sombrero<br />Pero pa' los peones, de ande<br /><br />La peonada, al descampao<br />El patrón, en Güenos Aires<br />Nosotros, cuello al aire<br />Con las caronas mojadas<br />Y la hacienda de invernada<br />Más relumbrona que un fraile<br /><br />El estanciero tenía<br />También sus cañaverales<br />Y en los tiempos otoñales<br />Juntábamos los andrajos<br />Y nos íbamos p'abajo<br />Dejando los pedregales<br /><br />Allí nos amontonaban<br />En lote con otros criollos<br />Cada cual buscaba un hoyo<br />Ande quinchar su guarida<br />Y pasábamos la vida<br />Rigoriaos y sin apoyo<br /><br />Faltar, no faltaba nada<br />Vino, café y alpargatas<br />Si habré revoliao las patas<br />En gatos y chacareras<br />Recién la cosa era fiera<br />Al dir a cobrar las latas<br /><br />¡Que vida más despareja!<br />Todo es ruindad y patraña<br />Pelar cañas es hazaña<br />Del que nació pa'l rigor<br />Allá había un solo dulzor<br />Y estaba adentro en la caña<br /><br />Era un consuelo pa'l pobre<br />Andar jediendo a vinacho<br />Hombres grandes y muchachos<br />Como malditos en vida<br />Esclavos de la bebida<br />Se lo pasaban borrachos<br /><br />¡Tristes domingos del surco<br />Los que yo he visto y vivido!<br />Desparramaos y dormidos<br />En la arena amanecían<br />A lo mejor soñarían<br />Con la muerte o el olvido<br /><br />Riojanos y santiagueños<br />Salteños y tucumanos<br />Con el machete en la mano<br />Volteaban cañas maduras<br />Pasando sus amarguras<br />Y aguantando como hermanos<br /><br />¡Rancho techao con maloja<br />Vivienda del pelador!<br />En medio de ese rigor<br />No faltaba una vihuela<br />Con que el pobre se consuela<br />Cantando coplas del amor<br /><br />Yo también, que dende chango<br />Unido al canto crecí<br />Más de un barato pedí<br />Y pa' los piones cantaba<br />¡Lo que a ellos les pasaba<br />También me pasaba a mí!<br /><br />Cuando yo aprendí a cantar<br />Armaba con pocos rollos<br />Y en la orilla de un arroyo<br />Bajo las ramas de un sauce<br />Crecí mirando en el cauce<br />Mis sueños de pobre criollo<br /><br />Cuando sentí una alegría<br />Cuando el dolor me golpió<br />Cuando una duda mordió<br />Mi corazón de paisano<br />Desde el fondo de los llanos<br />Vino un canto y me curó<br /><br />En esos tiempos pasaban<br />Cosas que ya no pasan<br />Cada cual tenía un cantqar<br />O copla de anochecida<br />Formas curar la herida<br />Que sangra en el trajinar<br /><br />Algunos cantaban bien<br />Otros, pobres, más o menos<br />Más no eran cantos ajenos<br />Aunque marca no tenían<br />Y todos se entretenían<br />Guitarreando hasta el desvelo<br /><br />Por áhi se allegaba un máestro<br />De esos puebleros letraos<br />Juntaba tropa e versiaos<br />Que iban después a un libraco<br />Y el hombre forraba el saco<br />Con lo que otros han pensao<br /><br />Los peones formaban versos<br />Con sus antiguos dolores<br />Después viene los señores<br />Con un cuaderno en la mano<br />Copian el canto paisano<br />Y presumen de escritores<br /><br />El criollo cuida su flete<br />Su guitarra y su mujer<br />Siente que enfrenta un deber<br />Cada vez que da la mano<br />Y aunque pa' todo es baquiano<br />Solo el canto ha de perder<br /><br />¡Coplas que lo acompañaron<br />En las quebradas desiertas<br />Aromas de flores muertas<br />Y de patriadas vividas<br />Fueron la luz encendida<br />Para sus noches despiertas!<br /><br />Se aflije si se le pierde<br />Un bozal, un maneador<br />Pero no siente furor<br />Si al escucharle una trova<br />Viene un pueblero y le roba<br />Su mejor canto de amor<br /><br />De seguro, si uno piensa<br />Le halla el nudo a la madeja<br />Porque la copla más vieja<br />Cómo la ráiz de la vida<br />Tiene el alma por guarida<br />Que es ande anidan las quejas<br /><br />Por eso el hombre al cantar<br />Con emoción verdadera<br />Echa su pena p'ajuera<br />Pa que la lleven los vientos<br />Y así, siquiera un momento<br />Se alivia su embichadera<br /><br />No es que no ame su trova<br />Ni que desprecee su canto<br />Es ciomo cuando un quebranto<br />En la noche de los llanos<br />Hace aflojar al paisano<br />Y el viento le lleva el llanto<br /><br />En asuntos del cantar<br />La vida nos va enseñando<br />Que solo se va volando<br />La copla que es livianita<br />Siempre caza palomitas<br />Cualquiera que anda cazando<br /><br />Pero si el canto es protesta<br />Contra la ley del patrón<br />Se arrastra de peón a peón<br />En un profundo murmuyo<br />Y marcha al ras de los yuyos<br />Como chasque en un malón<br /><br />Se pueden perder mil trovas<br />Ande se canten quereres<br />Versos de dichas, placeres<br />Carreras y diversiones<br />Suspiros de corazones<br />Y líricos padeceres<br /><br />¡Pero si la copla cuenta<br />Del paisanaje la historia<br />Ande el peón vueltea la noria<br />De las miserias sufridas<br />Ésa, se queda prendida<br />Como abrojo en la memoria!<br /><br />Lo que nos hizo dichoso<br />Tal vez se pueda olvidar<br />Los años en su pasar<br />Mudarán los pensamientos<br />Pero angustias y tormentos<br />Son marcas que han de durar<br /><br />Estas cosas que yo pienso<br />No salen por ocurrencia<br />Para formar mi esperencia<br />Yo masco antes de tragar<br />Ha sido largo el rodar<br />De ande saqué la advertencia<br /><br />Si uno pulsa la guitarra<br />Pa cantar coplas de amor<br />De potros, de domador<br />De la sierra y las estrellas<br />Dicen: ¡Qué cosa más bella!<br />¡Si canta que es un primor!<br /><br />Pero si uno, como Fierro<br />Por áhi se larga opinando<br />El pobre se va acercando<br />Con las orejas alertas<br />Y el rico vicha la puerta<br />Y se aleja reculando<br /><br />Debe trazar bien su melga<br />Quien se tenga por cantor<br />Porque solo el impostor<br />Se acomoda en toda huella<br />Que elija una sola estrella<br />Quien quiera ser sembrador<br /><br />En el trance de elegir<br />Que mire el hombre p'adentro<br />Ande se hacen los encuentros<br />De pensares y sentires<br />Después que tire ande tire<br />Con la concencia por centro<br /><br />Hay diferentes montones<br />Unos grandes y otros chicos<br />Si va pa'l montón del rico<br />El pobre que piensa poco<br />Detrás de los equívocos<br />Se vienen los perjudicos<br /><br />Yo vengo de muy abajo<br />Y muy arriba no estoy<br />Al pobre mi canto doy<br />Y así lo paso contento<br />Porque estoy en mi elemento<br />Y áhi valgo por lo que soy<br /><br />Si alguna vuelta he cantao<br />Ante panzudos patrones<br />He picañao las razones<br />Profundas del pobrerío<br />Yo no traiciono a los míos<br />Por palmas ni patacones<br /><br />Aunque canto en todo rumbo<br />Tengo un rumbo preferido<br />Siempre canté estremecido<br />Las penas del paisanaje<br />La explotación y el ultraje<br />De mis hermanos queridos<br /><br />Pa que cambiaran las cosas<br />Busqué rumbo y me perdí<br />Al tiempo, cuenta me di<br />Y agarré por buen camino<br />¡Antes que nada, argentino<br />Y a mi bandera seguí!<br /><br />Yo soy del norte y del sur<br />Del llano y del litoral<br />Y naide lo tome a mal<br />Si hay mil gramos en el kilo<br />Ande quiera estoy tranquilo<br />Pero ensillao, soy bagual<br /><br />El cantor debe ser libre<br />Pa desarrollar su cencia<br />Sin buscar la convenencia<br />Ni alistarse con padrinos<br />De esos oscuros caminos<br />Yo ya tengo la experiencia<br /><br />Yo canto, por ser antiguos<br />Cantos que ya son eternos<br />Y hasta parecen modernos<br />Por lo que en ellos vichamos<br />Con el canto nos tapamos<br />Para entibiar los inviernos<br /><br />Yo no canto a los tiranos<br />Ni por den del patrón<br />El pillo y el trapalón<br />Que se arreglen por su lado<br />Con payadores comprados<br />Y cantores de salón<br /><br />Por la fuerza de mi canto<br />Conozco celda y penal<br />Con fiereza sin igual<br />Más de una vez fui golpiáo<br />Y al calabozo tirao<br />Como tarro al basural<br /><br />Se puede matar a un hombre<br />Pueden su rostro manchar<br />Su guitarra chamuscar<br />¡Pero el ideal de la vida<br />Esa es leñita prendida<br />Que naide ha de apagar!<br /><br />Los malos se van alzando<br />Todo lo que hallan por áhi<br />Como granitos de máiz<br />Siembran los piores ejemplos<br />Y se viene abajo el templo<br />De la decencia del país<br /><br />Detrás del ruido del oro<br />Van los maulas como hacienda<br />No hay flojo que no se venda<br />Por una sucia moneda<br />Más siempre en mi Patria queda<br />Gauchaje que la defienda<br /><br />Cantor que cante a los pobres<br />Ni muerto se ha de callar<br />Pues ande vaya a para<br />El canto de ese cristiano<br />No ha de faltar el paisano<br />Que lo haga resucitar<br /><br />El estanciero presume<br />De gauchismo y arrogancia<br />Él cree que es extravagancia<br />Que su peón viva mejor<br />Más, no sabe ese señor<br />Que por su peón tiene estancia<br /><br />Aquel que tenga sus reales<br />Hace muy bien en cuidarlos<br />Pero si quiere aumentarlos<br />Que la ley no se haga el sordo<br />En todo puchero gordo<br />Los choclos se vuelve marlos<br /><br />Una vuelta, sin trabajo<br />Andaba por Tucumán<br />Y en una fonda, ande van<br />Cantores de madrugada<br />Me acerqué pa la payada<br />Que siempre ha sido mi afán<br /><br />Aunque extrañando la monta<br />Me le apilé a un instrumento<br />Y al cabo de algún momento<br />Le di puerta a una baguala<br />Con una coplita rala<br />De esas que llevan los vientos<br /><br />Tal vez fuera la guitarra<br />¡Tan lindo como sonaba!<br />Mi corazón remontaba<br />Tristezas de los caminos<br />Y lo maldije al destino<br />Que tantas penas me daba<br /><br />Un hombre se me acercó<br />Y me dijo: ¿Qué hace acá?<br />Viaje pa la gran ciudad<br />Que allá lo van a entender<br />Áhi tendrá fama, placer<br />Y plata pa regalar<br /><br />¡Para que lo habré escuchao!<br />¡Si era la voz del Mandinga!<br />Buenos Aires, ciudá gringa<br />Me tuvo muy apretao<br />Tuitos se hacían a un lao<br />Como cuerpo a la jeringa<br /><br />Y eso que no vine pobre<br />Pues traiba alpargatas nuevas<br />Las viejas pa' cuando llueva<br />En la alforja las metí<br />Un pantalón color gris<br />Y un saco tirando a leva<br /><br />Saltando de radio en radio<br />Anduve, figuresé<br />Cuatro meses me pasé<br />En partidas malogradas<br />Naide aseguraba nada<br />Y sin plata me quedé<br /><br />Vendí mis lindas alforjas<br />Mi guitarra, ¡la vendí!<br />En mi pobreza, ay de mí<br />Me hubiera gustao guardarla<br />¡Tanto que me ha costao comprarla!<br />Pero, en fin todo perdí<br /><br />¡Vihuela, dónde andarás<br />Qué manos te están tocando<br />Noches eternas pensando<br />Siquiera como consuelo<br />Que sea un canto de este suelo<br />Lo que te están arrancando!<br /><br />Cuando el máiz está en barbecho<br />Luce un color brillantón<br />Las hebras, como un nailón<br />Presumen con sus lindezas<br />Pero agachan la cabeza<br />Si las agarra el carbón<br /><br />Igual me pasaba a mí<br />En aquellos tiempos idos<br />Joven, fuerte, presumido<br />Y cuando se acabó el queso<br />Volví en un triste regreso<br />Poblada l'alma de olvido<br /><br />Cosas de la juventud<br />¡Malhaya, dónde andarás!<br />Aura que estoy bataraz<br />De tanto cambiar el pelo<br />Recuerdo aquellos desvelos<br />Pero no miro p'atrás<br /><br />Me volví pa'l Tucumán<br />Nuevamente a padecer<br />Y en eso de andar y ver<br />Se pasaron muchos años<br />Entre penas, desengaños<br />Esperanzas y placer<br /><br />Más, no fue tiempo perdido<br />Asegún lo vi después<br />Porque supe bien como es<br />La vida de los paisanos<br />De todos me sentí hermano<br />Del derecho y del revés<br /><br />Siempre recuerdo los tiempos<br />En que guapeando pasé<br />Los cerros que atravesé<br />Buscando lo que no hallaba<br />Y hasta a veces me quedaba<br />Por esos campos de a pie<br /><br />La vida me fue enseñando<br />Lo que vale una guitarra<br />Por ella anduve en las farras<br />Tal vez hecho un estropicio<br />Y casi me agarra el vicio<br />Con sus invisibles garras<br /><br />Menos mal que llevo adentro<br />Lo que la tierra me dio<br />Patria, raza o que sé yo<br />Pero que me iba salvando<br />Y así, seguí caminando<br />Por los caminos de Dios<br /><br />La cosa estaba en pensar<br />Que al pulsar el instrumento<br />Hay que dar con sentimiento<br />Toda la fuerza campera<br />Pero nadie larga afuera<br />Si no tiene nada adentro<br /><br />La guitarra es palo hueco<br />Y pa tocar algo bueno<br />El hombre debe estar lleno<br />De claridades internas<br />¡Pa sembrar coplas eternas<br />La vida es un buen terreno!<br /><br />Si el rezar brinda consuelos<br />Al que consuelo precisa<br />Igual que cristiano en misa<br />O matrero en medio 'el monte<br />Yo rezo en los horizontes<br />Cuando la tarde agoniza<br /><br />Queda callada la pampa<br />Cuando se ausenta la luz<br />El chajá y el avestruz<br />Van buscando la espesura<br />Y se agranda en la llanura<br />La soledad del ombú<br /><br />Entonces, igual que un poncho<br />A uno lo envuelve la tierra<br />Desde el llano hasta la sierra<br />Se va una sombra extendiendo<br />Y el alma va comprendiendo<br />Las cosas que el mundo encierra<br /><br />Áhi está el justo momento<br />De pensar en el destino<br />Si el hombre es un peregrino<br />Si busca amor o querencia<br />O si cumple la sentencia<br />De morir en los caminos<br /><br />En el Norte vi de cosas<br />Que ya nunca he de olvidar<br />Yo vi de gauchos peliar<br />Con facones caroneros<br />O con machetes cañeros<br />Que el verlos hacía temblar<br /><br />Rara vez mata el paisano<br />Porque ese instinto no tiene<br />Al duelo criollo se aviene<br />Por no recular ni un tranco<br />Hace saber que no es manco<br />Y en el peliar se entretiene<br /><br />No hay serrano sanguinario<br />Ni coya conversador<br />El más capaz domador<br />Jamás cuenta sus hazañas<br />Y no les tienta la caña<br />Porque el tintillo es mejor<br /><br />Cada pago se aficiona<br />A una forma de peliar<br />Y aquel que quiera guapear<br />Antes tendrá que alvertir<br />Que para poder salir<br />Hay que aprender adentrar<br /><br />Se agarran a puñetazos<br />Igual que en cualesquier parte<br />Pero es una cencia aprte<br />Usar los modos del pago<br />Ahí se pone fiero el trago<br />Como dijo don Narvarte<br /><br />Cordobés, pa la pegrada<br />Riojano, pa'l rebencazo<br />Chileno, pa'l caballazo<br />Salteño, con daga en mano<br />Y es un rey el tucumano<br />Pa peliar a cabezasos<br /><br />Siempre el criollo ha de peliar<br />De noche y medio machao<br />Es una pena, cuñao<br />Que a veces por una tuna<br />Se nublen noches de Luna<br />Y cielitos estrellaos<br /><br />Una canción sale fácil<br />Cuando uno quiere cantar<br />Cuestión de ver y pensar<br />Sobre las cosas del mundo<br />Si el río es ancho y profundo<br />Cruza quien sabe nadar<br /><br />Que otros canten alegrías<br />Si es que alegres han vivido<br />Que yo también he sabido<br />Dormirme en esos engaños<br />Pero han sido más los años<br />De porrazos recibidos<br /><br />Nadie podrá señalarme<br />Que canto por amargao<br />Si he pasao lo que he pasao<br />Quiero servir de advertencia<br />El rodar no será cencia<br />Pero tampoco es pecao<br /><br />Yo he caminao por el mundo<br />He cruzao tierras y mares<br />Sin frontera que me pare<br />Y en cualesquiera guarida<br />Yo he cantao, tierra querida<br />Tus dichas y tus pesares<br /><br />A veces, caiban al canto<br />Como vacaje a la aguada<br />Para escuchar mis versadas<br />Hombres de todos los vientos<br />Trenzando sus sentimientos<br />Al compás de mi encordada<br /><br />Pobre de aquel que no sabe<br />Del canto las hermosuras<br />La vida, la más oscura<br />La que tiene más quebrantos<br />Hallará siempre en el canto<br />Consuelo pa su tristura<br /><br />Dicen que no tienen canto<br />Los ríos que son profundos<br />Más yo aprendí en este mundo<br />Que el que tiene más hondura<br />Canta mejor por se hondo<br />Y hace miel de su amargura<br /><br />Con los tumbos del camino<br />Se entran a torcer las cargas<br />Pero es ley que en huella larga<br />Deberán acomodarse<br />Y aquel que llega a olvidarse<br />Las ha de pasar amargas<br /><br />Amigos, voy a dejar<br />Está mi parte cumplida<br />En la forma preferida<br />De una milonga pampeana<br />Canté de manera llana<br />Ciertas cosas de mi vida<br /><br />Ahura me voy, no sé adónde<br />Pa' mí todo rumbo es güeno<br />Los campos, con ser ajenos<br />Los cruzo de un galopito<br />Guarida no necesito<br />Yo sé dormir al sereno<br /><br />Siempre hay alguna tapera<br />En la falda de una sierra<br />Y mientras siga esta guerra<br />De injusticias para mí<br />Yo he de pensar desde allí<br />Canciones para mi tierra<br /><br />Y aunque me quiten la vida<br />O engrillen mi libertad<br />¡Y aunque chamusquen quizá<br />Mi guitarra en los fogones<br />Han de vivir mis canciones<br />En l'alma de los demás!<br /><br />¡No me nuembren, que es pecao<br />Y no comenten mis trinos!<br />Yo me voy con mi destino<br />Pa'l lao donde el Sol se pierde<br />¡Tal vez alguno se acuerde<br />Que aquí cantó un argentino!
Image verification