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Estúpida manía circular<br /><br />(Luis Eduardo Aute)<br /><br /><br />Miro en el reloj y los segundos van latiendo<br />en una estúpida manía circular.<br /><br />En el ojo sucio del espejo<br />un rostro exhausto me consuela con un gesto familiar.<br />Junto a tu fotografía se amontonan las colillas en el cenicero residual.<br />Huele a besos todavía la almohada que dormía sueños de algodón y celofán.<br />Leo el libro de poemas que robamos<br />en un arrebato de infección sentimental.<br />Una fina lluvia va rompiendo en los cristales<br />largas lágrimas que empiezo a tutear.<br />Los zapatos que dejaste calzan pasos en el aire<br />que el silencio me obliga a escuchar.<br />Viene un coche por la calle pero no lleva equipaje,<br />tal vez sea el que venga detrás.<br /><br />Miro en el reloj y los segundos van latiendo<br />en una estúpida manía circular.
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Estúpida manía circular<br /><br />(Luis Eduardo Aute)<br /><br /><br />Miro en el reloj y los segundos van latiendo<br />en una estúpida manía circular.<br /><br />En el ojo sucio del espejo<br />un rostro exhausto me consuela con un gesto familiar.<br />Junto a tu fotografía se amontonan las colillas en el cenicero residual.<br />Huele a besos todavía la almohada que dormía sueños de algodón y celofán.<br />Leo el libro de poemas que robamos<br />en un arrebato de infección sentimental.<br />Una fina lluvia va rompiendo en los cristales<br />largas lágrimas que empiezo a tutear.<br />Los zapatos que dejaste calzan pasos en el aire<br />que el silencio me obliga a escuchar.<br />Viene un coche por la calle pero no lleva equipaje,<br />tal vez sea el que venga detrás.<br /><br />Miro en el reloj y los segundos van latiendo<br />en una estúpida manía circular.
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