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Tacho angustiosamente las líneas ya volcadas, tontas...<br />la realidad es mucho más cruda que una línea;<br />imposible es grabar una estampa<br />imposible no mirar...<br />el llanto, y la rabia ya no son sólo una causa<br />sino que cada lágrima<br />se concibe en el seno de mi pueblo,<br />hoy ausente...<br />la violencia impregna todos los ámbitos<br />y no viene desde lejos; puedo seguir su rastro<br />y la sangre volcada marca el camino<br />golpes secos, desde arriba hacia la base<br />son los necios, los odiados<br />los culpables de este olvido<br />y de esta saga interminable<br />que es el sufrimiento de los pueblos...<br />hacia dónde?<br />hasta cuándo?<br />la noche oscura entre mis ojos<br />y la más triste sensación<br />de ver los muros que atraviesan<br />nuestras vidas, hoy
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Tacho angustiosamente las líneas ya volcadas, tontas...<br />la realidad es mucho más cruda que una línea;<br />imposible es grabar una estampa<br />imposible no mirar...<br />el llanto, y la rabia ya no son sólo una causa<br />sino que cada lágrima<br />se concibe en el seno de mi pueblo,<br />hoy ausente...<br />la violencia impregna todos los ámbitos<br />y no viene desde lejos; puedo seguir su rastro<br />y la sangre volcada marca el camino<br />golpes secos, desde arriba hacia la base<br />son los necios, los odiados<br />los culpables de este olvido<br />y de esta saga interminable<br />que es el sufrimiento de los pueblos...<br />hacia dónde?<br />hasta cuándo?<br />la noche oscura entre mis ojos<br />y la más triste sensación<br />de ver los muros que atraviesan<br />nuestras vidas, hoy
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