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Un d&iacute;a 
 los enanos se rebelar&aacute;n 
 contra Gulliver. 
 Todos los hombres de coraz&oacute;n diminuto 
 armados con palos y con hoces 
 asaltar&aacute;n al &uacute;nico gigante 
 con sus peque&ntilde;os rencores, con su bilis, 
 con su rabia de enanos afeitados y miopes. 
 Pobre de t&iacute;, Gulliver, pobre de t&iacute;, 
 el d&iacute;a que todos los enanos 
 unan sus herramientas y su odio, 
 sus costumbres, sus vicios, sus carteras, 
 sus horarios. No podr&aacute;n, no podr&aacute;n, 
 no podr&aacute;n perdonarte que seas alto. 
 Para ellos la generosidad no es m&aacute;s que un lujo que no pueden pagarse, 
 viven alimentados por la envidia que los habita en forma de costumbre. M&iacute;ralos revolverse recelosos tras sus gafas de concha. 
 Te acusar&aacute;n, te acusar&aacute;n, te acusar&aacute;n: 
 de ser el tuerto en el pa&iacute;s de los ciegos, 
 de ser quien habla en el pa&iacute;s de los mudos, 
 de ser el loco en el pa&iacute;s de los cuerdos, 
 de andar en el pa&iacute;s de los cansados, 
 de ser sabio en el pa&iacute;s de los necios, 
 de ser malo en el pa&iacute;s de los buenos, 
 de divertirte en el pa&iacute;s de los serios, 
 de estar libre en el pa&iacute;s de los presos, 
 de estar vivo en el pa&iacute;s de los enanos, 
 de ser la voz que clama en el desierto, 
 de ser la voz que clama en el desierto.

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