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Herrero de los martillos templados al fuego y al agua, y al fuego. Sano arte que en dos vaivenes se lleva el suelo y revuelca en duelo. Herrero de las herraduras forjadas con destreza y a mano y paciencia. Noble arte que en diez compases las endereza y a mí me enrevesa. Rojo que llevo en el pecho, que se curtió en el empeño cubierto con mi pellejo, que raja el filo a mal cuerpo, que se convierte en colgante, que se cuelga algún pies-negro, que me vendo por tu hambre pero sigo siendo cuero. No faltarán en tu lecho ni pan ni vino ni un hombro pa´ llorarle tus despechos y sin lágrimas un hombre defenderá tus derechos. No faltarán en tu lecho ni pan ni vino ni un hombro pa´ llorarle tus despechos y sin lágrimas un hombre... Luego apago el candil, fuego humilde al huir, y anudando saliva con lengua y pintando la Luna y la Tierra de gris si hace falta por tí, se quedan tragedias con trueno, se queda en humo y anhelo. Y yo, mártir del fracaso, preferí no estar de acuerdo y hacer de tripas momentos que se los llevó el levante junto con las municiones que no tengo. No faltarán en tu lecho ni pan ni vino ni un hombro pa´ llorarle tus despechos y sin lágrimas un hombre defenderá tus derechos.

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