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Hemorragia bonita de tierna chiquita Tumbada en la nieve perdida en el monte Almendras en los brazos. En los brazos. Miguel Ángel era el afilador 	de los pueblos de la ribera del Jotador En Varenda lo acusaron de robar 3 ovejas 	el día de San Adán Para dar de comer al lobo que tenia encerrado 	en su caserón Maldita madera del caserón Que la iglesia abandono. Miguel Ángel era el afilador herencia que su padre le dejo no era un ladrón mimaba las hachas los cuchillos y navajas hoces y flechas del amor entre el humo de la leña bandera de chimeneas espíritu de las calles donde la gente imitaba amargada ademanes de ciudad Hemorragia bonita de tierna chiquita Tostada por el sol perdida en el monte Aceitunas en los brazos En los brazos. Blandían la muerte con amenazas de sogas 	y ancianas 		escopetas de caza allí donde la justicia 	era tomada por cualquier 		encallecida 			mano. Vino de invierno noche sin luna. Miguel Ángel despertó ardiendo en su colchón con el infierno alrededor agarrándole los ojos a la vida de un salto se puso en pie y apagándose su arder con el saco que era su manta corrió despavorido hacia la oscura habitación donde aullaba su idiota hermano al que por lobo tomaban los aullidos en gritos se tornaban y la puerta dilatada quedo atascada Miguel Ángel golpeaba golpeaba golpeaba mientras iban creciendo las voces de las llamas Madera endemoniada Al final casi en ascuas la puerta derribo Y allí Miguel Ángel hallo la viga roja de la ira que partió a su hermano en dos Humo de huesos y de negras esperanzas empujado por aquel frío viento de febrero que hasta el ultimo pilar de aquella gigante pira derrumbo Hemorragia bonita de tierna chiquita Mojada por la lluvia perdida en el monte Uvas en los brazos. En los brazos. Las gentes de la ribera olvidaron al afilador un embrujo del silencio de sus mentes lo arranco y ya nunca nadie supo que significaba 'Afilador'. Era primavera y las niñas celebrando su comunión cantaban en amapolas empapadas de candor esa tarde la hija de Amos Brenan en el monte desapareció entre valses de abejas y amores de colores A la mañana siguiente la encontraron piel de ángel desgarrada entre el blanco raso de su encarnación Hemorragia bonita de tierna chiquita Bajo el cielo azul perdida en el monte Mariposas en los brazos. En los brazos. Miguel Ángel era el afilador en el techo de su cueva casi en el centro de la tierra hay pintadas con yeso estrellas y en un rincón dormida su bicicleta las paredes se iluminan con el llanto de una vela reflejo de finos filos hojas que no caen en otoño y la rueda de esmeril afilando allí sus sueños Y desde hace ya 100 meses allá escondido vive y una niña que se pierde en cada estación del año y una niña que no vuelve en cada estación del año Esta es la ladrada de Miguel Ángel el afilador yo la ladro como un perro las noches de San Adán entre suspiros de tormenta cuando la lejana flauta suena flauta del afilador No vayas chiquita al monte que allá los cuchillos vuelan recuerdos en tinieblas y bonitas piernas.

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