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No me pregunten quien soy<br />y si me habían conocido<br />los sueños que había querido<br />crecerán aunque no estoy<br />ya no vivo pero voy<br />en lo que andaba soñando<br />y otros que siguen peleando<br />harán nacer otras rosas<br />en el nombre de esas cosas<br />todos me estarán nombrando.<br /><br />No me recuerden la cara<br />que fue mi cara de guerra<br />mientras que hubiera en mi tierra<br />necesidad de que odiara<br />en el cielo que ya aclara<br />sabrán como era mi frente<br />me oyó reír poca gente<br />pero mi risa ignorada<br />la hallarán en la alborada<br />el día que se presiente<br /><br />No me pregunten la edad<br />tengo los años de todos<br />yo elegí entre muchos modos<br />ser más viejo que mi edad,<br />y mis años de verdad<br />son los tiros que he tirado<br />nazco en cada fusilado<br />y aunque el cuerpo se me muera<br />tendré la edad verdadera<br />del niño que he liberado.<br /><br /><br />Mi tumba no anden buscando <br />porque no la encontrarán<br />mis manos son las que van<br />en otras manos tirando,<br />mi voz la que está gritando<br />mi sueño el que sigue entero<br />y sepan que sólo muero<br />si ustedes van aflojando<br />porque el que murió peleando<br />vive en cada compañero.
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No me pregunten quien soy<br />y si me habían conocido<br />los sueños que había querido<br />crecerán aunque no estoy<br />ya no vivo pero voy<br />en lo que andaba soñando<br />y otros que siguen peleando<br />harán nacer otras rosas<br />en el nombre de esas cosas<br />todos me estarán nombrando.<br /><br />No me recuerden la cara<br />que fue mi cara de guerra<br />mientras que hubiera en mi tierra<br />necesidad de que odiara<br />en el cielo que ya aclara<br />sabrán como era mi frente<br />me oyó reír poca gente<br />pero mi risa ignorada<br />la hallarán en la alborada<br />el día que se presiente<br /><br />No me pregunten la edad<br />tengo los años de todos<br />yo elegí entre muchos modos<br />ser más viejo que mi edad,<br />y mis años de verdad<br />son los tiros que he tirado<br />nazco en cada fusilado<br />y aunque el cuerpo se me muera<br />tendré la edad verdadera<br />del niño que he liberado.<br /><br /><br />Mi tumba no anden buscando <br />porque no la encontrarán<br />mis manos son las que van<br />en otras manos tirando,<br />mi voz la que está gritando<br />mi sueño el que sigue entero<br />y sepan que sólo muero<br />si ustedes van aflojando<br />porque el que murió peleando<br />vive en cada compañero.
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