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Fix lyrics Nanas De La Cebolla by Alberto Cortez & Joan Manuel Serrat
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( Dedicadas a su hijo, a raíz de recibir una carta de su mujer, <br />en la que le decía que no comía más que pan: y cebolla) <br /> . <br />La cebolla es escarcha <br />cerrada y pobre. <br />Escarcha de tus días <br />y de mis noches. <br />Hambre y cebolla, <br />hielo negro y escarcha <br />grande y redonda. <br />. <br />En la cuna del hambre <br />mi niño estaba. <br />Con sangre de cebolla <br />se amamantaba. <br />Pero tu sangre, <br />escarchada de azúcar, <br />cebolla y hambre. <br />. <br />Una mujer morena <br />resuelta en luna <br />se derrama hilo a hilo <br />sobre la cuna. <br />Ríete, niño, <br />que te traigo la luna <br />cuando es preciso. <br />. <br />Alondra de mi casa, <br />ríete mucho. <br />Es tu risa en tus ojos <br />la luz del mundo. <br />Ríete tanto <br />que mi alma al oírte <br />bata el espacio. <br />. <br />Tu risa me hace libre, <br />me pone alas. <br />Soledades me quita, <br />cárcel me arranca. <br />Boca que vuela, <br />corazón que en tus labios <br />relampaguea. <br />. <br />Es tu risa la espada <br />más victoriosa, <br />vencedor de las flores <br />y las alondras <br />Rival del sol. <br />Porvenir de mis huesos <br />y de mi amor. <br />. <br />La carne aleteante, <br />súbito el párpado, <br />el vivir como nunca <br />coloreado. <br />¡Cuánto jilguero <br />se remonta, aletea, <br />desde tu cuerpo! <br />. <br />Desperté de ser niño: <br />nunca despiertes. <br />Triste llevo la boca: <br />ríete siempre. <br />Siempre en la cuna, <br />defendiendo la risa <br />pluma por pluma. <br />. <br />Ser de vuelo tan lato, <br />tan extendido, <br />que tu carne es el cielo <br />recién nacido. <br />¡Si yo pudiera <br />remontarme al origen <br />de tu carrera! <br />. <br />Al octavo mes ríes <br />con cinco azahares. <br />Con cinco diminutas <br />ferocidades. <br />Con cinco dientes <br />como cinco jazmines <br />adolescentes. <br />. <br />Frontera de los besos <br />serán mañana, <br />cuando en la dentadura <br />sientas un arma. <br />Sientas un fuego <br />correr dientes abajo <br />buscando el centro. <br />. <br />Vuela niño en la doble <br />luna del pecho: <br />él, triste de cebolla, <br />tú, satisfecho. <br />No te derrumbes. <br />No sepas lo que pasa ni <br />lo que ocurre.
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( Dedicadas a su hijo, a raíz de recibir una carta de su mujer, <br />en la que le decía que no comía más que pan: y cebolla) <br /> . <br />La cebolla es escarcha <br />cerrada y pobre. <br />Escarcha de tus días <br />y de mis noches. <br />Hambre y cebolla, <br />hielo negro y escarcha <br />grande y redonda. <br />. <br />En la cuna del hambre <br />mi niño estaba. <br />Con sangre de cebolla <br />se amamantaba. <br />Pero tu sangre, <br />escarchada de azúcar, <br />cebolla y hambre. <br />. <br />Una mujer morena <br />resuelta en luna <br />se derrama hilo a hilo <br />sobre la cuna. <br />Ríete, niño, <br />que te traigo la luna <br />cuando es preciso. <br />. <br />Alondra de mi casa, <br />ríete mucho. <br />Es tu risa en tus ojos <br />la luz del mundo. <br />Ríete tanto <br />que mi alma al oírte <br />bata el espacio. <br />. <br />Tu risa me hace libre, <br />me pone alas. <br />Soledades me quita, <br />cárcel me arranca. <br />Boca que vuela, <br />corazón que en tus labios <br />relampaguea. <br />. <br />Es tu risa la espada <br />más victoriosa, <br />vencedor de las flores <br />y las alondras <br />Rival del sol. <br />Porvenir de mis huesos <br />y de mi amor. <br />. <br />La carne aleteante, <br />súbito el párpado, <br />el vivir como nunca <br />coloreado. <br />¡Cuánto jilguero <br />se remonta, aletea, <br />desde tu cuerpo! <br />. <br />Desperté de ser niño: <br />nunca despiertes. <br />Triste llevo la boca: <br />ríete siempre. <br />Siempre en la cuna, <br />defendiendo la risa <br />pluma por pluma. <br />. <br />Ser de vuelo tan lato, <br />tan extendido, <br />que tu carne es el cielo <br />recién nacido. <br />¡Si yo pudiera <br />remontarme al origen <br />de tu carrera! <br />. <br />Al octavo mes ríes <br />con cinco azahares. <br />Con cinco diminutas <br />ferocidades. <br />Con cinco dientes <br />como cinco jazmines <br />adolescentes. <br />. <br />Frontera de los besos <br />serán mañana, <br />cuando en la dentadura <br />sientas un arma. <br />Sientas un fuego <br />correr dientes abajo <br />buscando el centro. <br />. <br />Vuela niño en la doble <br />luna del pecho: <br />él, triste de cebolla, <br />tú, satisfecho. <br />No te derrumbes. <br />No sepas lo que pasa ni <br />lo que ocurre.
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