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Recuerdo las noches de verano en la casa gris. <br />Con trece años corría siempre a tu habitación, <br />y tus tetas eran algo más <br />que un gran sitio sobre el que solía dormir. <br /> <br />Tu olor intenso a tierra mojada y a sudor, <br />las fotos sepia y el cristo en la cruz. <br />Me pegabas por correrme antes de empezar <br />pero no queda en mí ningún rencor. <br />Y ahora no siento nada, <br />no, no siento nada. <br /> <br />Algunas tardes jugaba en el patio a que podía volar. <br />Tú hacías la cena en la cocina de carbón. <br />Tanta carne y yo tan tímido, <br />y en mi boca la cena recordaba tu sabor. <br /> <br />Un pitillo cada vez que lo hacía bien, <br />una hostia si mojaba el pantalón. <br />Ahora ya no pienso en ti más que alguna vez. <br />Uno ya no está en edad de volar. <br />No, ya no tengo edad para volar <br />y ahora no siento nada.
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Recuerdo las noches de verano en la casa gris. <br />Con trece años corría siempre a tu habitación, <br />y tus tetas eran algo más <br />que un gran sitio sobre el que solía dormir. <br /> <br />Tu olor intenso a tierra mojada y a sudor, <br />las fotos sepia y el cristo en la cruz. <br />Me pegabas por correrme antes de empezar <br />pero no queda en mí ningún rencor. <br />Y ahora no siento nada, <br />no, no siento nada. <br /> <br />Algunas tardes jugaba en el patio a que podía volar. <br />Tú hacías la cena en la cocina de carbón. <br />Tanta carne y yo tan tímido, <br />y en mi boca la cena recordaba tu sabor. <br /> <br />Un pitillo cada vez que lo hacía bien, <br />una hostia si mojaba el pantalón. <br />Ahora ya no pienso en ti más que alguna vez. <br />Uno ya no está en edad de volar. <br />No, ya no tengo edad para volar <br />y ahora no siento nada.
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