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Fix lyrics Quien supiera escribir by Gustavo Huarina
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QUIEN SUPIERA ESCRIBIR <br /> <br /> <br />_Escribidme una carta, señor cura. <br />_Ya sé para quién es. <br />_¿ Sabéis quién es porque una noche obscura <br />nos visteis juntos? _ Pues... <br />Perdonadme!, mos...No extraño ese tropiezo. <br />La noche..., la ocasión... <br />Dadme pluma y papel, Gracias, Empiezo: <br />Mi querido Ramón: <br />_¿Querido?...Pero,, en fin, ya lo habéis puesto... <br />_¡Si no queréis.._¡Si, sí! <br />_¡Qué triste estoy! ¿No es eso? _Por supuesto, <br />_¡Qué triste estoy sin ti! <br />Una congoja, al empezar me viene... <br />_¿Cómo sabéis mi mal? <br />_Para un viejo, una niña siempre tiene <br />el pecho de cristal. <br />¿Qué es en ti el mundo? Un valle de amargura. <br />¿Y contigo? Un edén. <br />_Haced la letra clara, señor cura; <br />que lo entienda eso bien. <br />-El beso aquel que de marchar a punto <br />te di..._¿Cómo sabéis?_ <br />_Cuando se va y se viene, y se está junto <br />siempre... No os afrentéis. <br />Y sin volver tu efecto procura, <br />tanto me harás sufrir... <br />_¿Sufrir y nada más? No, señor cura, <br />¡Que me voy a morir! <br />_¿Morir? ¿Sabéis que es ofender al cielo?... <br />_Pues si, señor, ¡Morir! <br />_Yo no pongo morir._ ¡Qué hombre de hielo! <br />¡Quien supiera escribir! <br /> <br /> <br />_¡Señor rector, señor rector!, en vano <br />me queréis, complacer <br />si no encarnar los signos de la mano <br />todo el ser de mi ser, <br />Escribidle, por Dios, que el alma mía <br />ya en mí no quiere estar; <br />que la pena no me ahoga cada día... <br />porque puedo llorar. <br />Que mis labios, que las rosas de su aliento, <br />no se saben abrir; <br />que olvidan de la risa el movimiento <br />a fuerza de sentir. <br />Que mis ojos, que él tiene por tan bellos, <br />cargados con mi afán. <br />como no tienen quién se mire en ellos, <br />cerrados siempre están. <br />Que es, de cuantos tormentos he sufrido, <br />la ausencia del más atroz; <br />que es un perpetuo sueño de mi oído <br />el eco de su voz... <br /> <br /> <br />Que, siendo por su causa, el alma mía <br />¡goza tanto el sufrir!... <br />Dios mío, ¡cuántas cosas le diría <br />si supiera escribir!... <br /> <br />Ramón de Campoamor.
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QUIEN SUPIERA ESCRIBIR <br /> <br /> <br />_Escribidme una carta, señor cura. <br />_Ya sé para quién es. <br />_¿ Sabéis quién es porque una noche obscura <br />nos visteis juntos? _ Pues... <br />Perdonadme!, mos...No extraño ese tropiezo. <br />La noche..., la ocasión... <br />Dadme pluma y papel, Gracias, Empiezo: <br />Mi querido Ramón: <br />_¿Querido?...Pero,, en fin, ya lo habéis puesto... <br />_¡Si no queréis.._¡Si, sí! <br />_¡Qué triste estoy! ¿No es eso? _Por supuesto, <br />_¡Qué triste estoy sin ti! <br />Una congoja, al empezar me viene... <br />_¿Cómo sabéis mi mal? <br />_Para un viejo, una niña siempre tiene <br />el pecho de cristal. <br />¿Qué es en ti el mundo? Un valle de amargura. <br />¿Y contigo? Un edén. <br />_Haced la letra clara, señor cura; <br />que lo entienda eso bien. <br />-El beso aquel que de marchar a punto <br />te di..._¿Cómo sabéis?_ <br />_Cuando se va y se viene, y se está junto <br />siempre... No os afrentéis. <br />Y sin volver tu efecto procura, <br />tanto me harás sufrir... <br />_¿Sufrir y nada más? No, señor cura, <br />¡Que me voy a morir! <br />_¿Morir? ¿Sabéis que es ofender al cielo?... <br />_Pues si, señor, ¡Morir! <br />_Yo no pongo morir._ ¡Qué hombre de hielo! <br />¡Quien supiera escribir! <br /> <br /> <br />_¡Señor rector, señor rector!, en vano <br />me queréis, complacer <br />si no encarnar los signos de la mano <br />todo el ser de mi ser, <br />Escribidle, por Dios, que el alma mía <br />ya en mí no quiere estar; <br />que la pena no me ahoga cada día... <br />porque puedo llorar. <br />Que mis labios, que las rosas de su aliento, <br />no se saben abrir; <br />que olvidan de la risa el movimiento <br />a fuerza de sentir. <br />Que mis ojos, que él tiene por tan bellos, <br />cargados con mi afán. <br />como no tienen quién se mire en ellos, <br />cerrados siempre están. <br />Que es, de cuantos tormentos he sufrido, <br />la ausencia del más atroz; <br />que es un perpetuo sueño de mi oído <br />el eco de su voz... <br /> <br /> <br />Que, siendo por su causa, el alma mía <br />¡goza tanto el sufrir!... <br />Dios mío, ¡cuántas cosas le diría <br />si supiera escribir!... <br /> <br />Ramón de Campoamor.
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