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Sobre La Cueda Floja
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Fix lyrics Sobre La Cueda Floja by Juan Carlos Baglietto
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Siempre al borde de los que viven<br />nunca tuvo un hijo, nunca una mujer<br />se pasaba el día en la oficina<br />llevando papeles, sirviendo café<br />su refugio una pension muy vieja,<br />llena de fantasmas y restos de pan<br />su amigo un gato que habló con él.<br /><br />Nunca nadie le ofreció motivos<br />como para estar, como para hablar<br />nunca nadie le ofreció su casa<br />para que no pase solo Navidad<br />el invierno que pegaba fuerte<br />lo encontraba a veces en la seccional<br />"el vino es casi como el amor" decía<br />de a pedazos, de a pedazos cae quieto.<br /><br />Casi siempre a las seis menos cuarto<br />cuando el sol despierta en el andén<br />levantaba su cuerpo chiquito<br />se afeitaba y contaba hasta cien<br />como para recordar que estaba<br />tan despierto como vos y yo<br />con todas esas ganas de andar.<br /><br />Una noche en un bar de esos tantos<br />se bebió hasta el último rincón<br />decidió que su piél era carne<br />y su alma tán solo un motor<br />y se gastó de golpe en una copa<br />y se hastió del pan y la pensión<br />quizás la muerte sea mejor.<br /><br />Se subió al primer taxi<br />con la impotencia en quiebra<br />la última noche que estaré conmigo<br />será una gran fiesta, dijo,<br />plena de estrellas.<br /><br />Se levantó temprano<br />desayuno en silencio<br />miró el reloj que lo observaba tenso<br />y en la cuerda floja, volvió a pensarlo.<br /><br />Afiló la navaja<br />héroe cobarde al menos<br />cerró los ojos, no dudó un instante<br />y apretó la carne sangró su pecho.
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Siempre al borde de los que viven<br />nunca tuvo un hijo, nunca una mujer<br />se pasaba el día en la oficina<br />llevando papeles, sirviendo café<br />su refugio una pension muy vieja,<br />llena de fantasmas y restos de pan<br />su amigo un gato que habló con él.<br /><br />Nunca nadie le ofreció motivos<br />como para estar, como para hablar<br />nunca nadie le ofreció su casa<br />para que no pase solo Navidad<br />el invierno que pegaba fuerte<br />lo encontraba a veces en la seccional<br />"el vino es casi como el amor" decía<br />de a pedazos, de a pedazos cae quieto.<br /><br />Casi siempre a las seis menos cuarto<br />cuando el sol despierta en el andén<br />levantaba su cuerpo chiquito<br />se afeitaba y contaba hasta cien<br />como para recordar que estaba<br />tan despierto como vos y yo<br />con todas esas ganas de andar.<br /><br />Una noche en un bar de esos tantos<br />se bebió hasta el último rincón<br />decidió que su piél era carne<br />y su alma tán solo un motor<br />y se gastó de golpe en una copa<br />y se hastió del pan y la pensión<br />quizás la muerte sea mejor.<br /><br />Se subió al primer taxi<br />con la impotencia en quiebra<br />la última noche que estaré conmigo<br />será una gran fiesta, dijo,<br />plena de estrellas.<br /><br />Se levantó temprano<br />desayuno en silencio<br />miró el reloj que lo observaba tenso<br />y en la cuerda floja, volvió a pensarlo.<br /><br />Afiló la navaja<br />héroe cobarde al menos<br />cerró los ojos, no dudó un instante<br />y apretó la carne sangró su pecho.
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