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No es lo mismo el otoño en Mendoza,<br />hay que andar con el alma hecha un niño<br />comprenderle el adiós a las hojas<br />y acostarse en su sueño amarillo<br /><br />Tiene el canto que baja la acequia<br />una historia de duendes de agua<br />personajes que un día salieron<br />a poblarnos la piel de tonadas<br /><br />La brisa traviesa se ha puesto a juntar<br />suspiros de nubes cansadas de andar<br />esta lluvia que empieza en mis ojos<br />no es más que un antojo de la soledad<br /><br />Es posible encontrar cada nombre<br />en la voz que murmuran los cerros<br />el paisaje reclama por fuera<br />nuestro tibio paisaje de adentro<br /><br />Ser la tarde que vuelve en gorriones<br />a morirse de abrazo en el nido<br />y tener un amigo al costado<br />para hacer un silencio de amigos<br /><br />La tarde nos dice al llevarse al sol<br />que siempre al recuerdo lo inicia un adiós<br />para quien lo ha vivido en Mendoza<br />otoño son cosas que inventó el amor
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No es lo mismo el otoño en Mendoza,<br />hay que andar con el alma hecha un niño<br />comprenderle el adiós a las hojas<br />y acostarse en su sueño amarillo<br /><br />Tiene el canto que baja la acequia<br />una historia de duendes de agua<br />personajes que un día salieron<br />a poblarnos la piel de tonadas<br /><br />La brisa traviesa se ha puesto a juntar<br />suspiros de nubes cansadas de andar<br />esta lluvia que empieza en mis ojos<br />no es más que un antojo de la soledad<br /><br />Es posible encontrar cada nombre<br />en la voz que murmuran los cerros<br />el paisaje reclama por fuera<br />nuestro tibio paisaje de adentro<br /><br />Ser la tarde que vuelve en gorriones<br />a morirse de abrazo en el nido<br />y tener un amigo al costado<br />para hacer un silencio de amigos<br /><br />La tarde nos dice al llevarse al sol<br />que siempre al recuerdo lo inicia un adiós<br />para quien lo ha vivido en Mendoza<br />otoño son cosas que inventó el amor
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