Por los jardines de la madrugada
baila con los jazmines su milonga al sol,
con las ojeras que le sobran a tus ojos, corazón,
un día después de lo que el viento se llevó.
Las secretarias de las oficinas
desayunan en la esquina pan de ayer
y cuando vuelven del laburo a la cocina del su piel,
con el sueño del revés y un futuro sin mañana, lloran
Lágrimas de plástico azul con sabor a despedida.
¿Cuándo cruzará el autobús por mi callejón sin salida?,
labios de papel de fumar, sabios que no saben nada,
angeles en el hospital, telarañas acostumbradas
a hacer noche en el cristal.
Los escribanos de las decepciones
cortan por lo sano la alegría,
las venas del amanecer almacenan sangre fría
y cada lunes nace muerto el nuevo día.
El lápiz de los labios de tu boca
retoca los agravios del carmín,
los remiseros se colocan con esmero el peluquín
y los abrazos se demoran y las casadas se desenamoran.
Lágrimas de plástico azul con sabor a despedida.
¿Cuándo pasará el autobús por mi callejón sin salida?,
labios de papel de fumar, sabios que no saben nada,
angeles en el hospital, telarañas acostumbradas
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¿Cuándo pasará el autobús por mi callejón sin salida?,
labios de papel de fumar, sabios que no saben nada,
angeles en el hospital, telarañas acostumbradas
acostumbradas...
a hacer noche en el cristal.