La casa de mis abuelos pa' los años de la infancia,
soñaba con tantos cuentos que no cabían en la cama.
La historia de un tren inglés que a la región embrujaba, porque al balón de fútbol que pa' esos años llegaba.
La historia de un tren inglés que a la región embrujaba, y un partido de fútbol que tres a dos terminaba.
Sale el tren de santa Marta, ciénaga se ve dormida
de río frío hasta Aracataca, donde mi abuelo cultiva.
Fundación ya está de fiesta, viene el tren pidiendo vía, las canciones vallenatas se oyen en la lejanía.
Al fin los tiempos modernos, comentaban las señoras, como los que hay en Europa, la que tanto se añora.
Pa' mi abuelo fue el progreso que la carga le aliviaba, y en esa mula de hierro, con otros tiempos soñaba.
Pa' mi abuelo fue el progreso, y eso lo tenía contento. Viviendo las malas horas, lo llamó los buenos tiempos.
Sale el tren de madrugada, y todo el pueblo está despierto, y el pitirre canta al viento anunciando la mañana.
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Se despeja la nevada y eso me da sentimiento, se llevó las malas horas el tren de los buenos tiempos.