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Guitarra suena más bajo
que alguien puede oírte,
quiero me lleves muy suave
todo el amor que yo siento,
y nadie debe saberlo.
Cantan los grillos del campo
y un pájaro en el ramo,
ninguno duerme esta noche,
tampoco ella que a esta hora
suspira y aprieta la almohada.
La luna es firme en el cielo,
me roza con sus rayos,
guitarra mía suena más bajo
aunque sea incierta la mano,
suena guitarra, ya es hora.
La hora de darle todo el bien que hay en mi alma,
ceñirla con mi brazo y protegerla
y así amarla como nadie puede.
La hora de respirar el sol con aire puro,
un prado es verde cuando es primavera,
la noche baja y el sol me deja junto a mi amor.
Me tiene ahora en su seno,
la noche huele a heno,
¡Dios, cómo late su pecho!,
la gente sueña a esta hora,
duerme guitarra, ya es hora.
La hora...
A mi amor.
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Guitarra suena más bajo
que alguien puede oírte,
quiero me lleves muy suave
todo el amor que yo siento,
y nadie debe saberlo.
Cantan los grillos del campo
y un pájaro en el ramo,
ninguno duerme esta noche,
tampoco ella que a esta hora
suspira y aprieta la almohada.
La luna es firme en el cielo,
me roza con sus rayos,
guitarra mía suena más bajo
aunque sea incierta la mano,
suena guitarra, ya es hora.
La hora de darle todo el bien que hay en mi alma,
ceñirla con mi brazo y protegerla
y así amarla como nadie puede.
La hora de respirar el sol con aire puro,
un prado es verde cuando es primavera,
la noche baja y el sol me deja junto a mi amor.
Me tiene ahora en su seno,
la noche huele a heno,
¡Dios, cómo late su pecho!,
la gente sueña a esta hora,
duerme guitarra, ya es hora.
La hora...
A mi amor.