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La guitarrera que toca
tiene en la frente un dolor:
su risa se fue en los ojos
de un guitarrero andador.
La guitarrera que toca
tiene labios sin color:
el rojo se fue en la boca
de un guitarrero cantor.
La guitarrera que toca
guarda penas bajo el chal:
su sangre inundó la piedra
abajo en el mineral.
Los hijos allí quedaron
por su bien o por su mal:
la guitarrera los llama
con voz de opaco metal.
Camino: te he de torcer
por mañana y por ayer.
Mañana habrás de traer
lo que vine a perder,
ay, ay.
La guitarrera que toca
mira el camino venir:
por él los miró acercarse,
por él los miró partir.
La guitarrera en el pelo
tiene nieve de sufrir:
sólo el llanto va creciendo,
sólo el canto ha de morir.
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La guitarrera que toca
tiene en la frente un dolor:
su risa se fue en los ojos
de un guitarrero andador.
La guitarrera que toca
tiene labios sin color:
el rojo se fue en la boca
de un guitarrero cantor.
La guitarrera que toca
guarda penas bajo el chal:
su sangre inundó la piedra
abajo en el mineral.
Los hijos allí quedaron
por su bien o por su mal:
la guitarrera los llama
con voz de opaco metal.
Camino: te he de torcer
por mañana y por ayer.
Mañana habrás de traer
lo que vine a perder,
ay, ay.
La guitarrera que toca
mira el camino venir:
por él los miró acercarse,
por él los miró partir.
La guitarrera en el pelo
tiene nieve de sufrir:
sólo el llanto va creciendo,
sólo el canto ha de morir.