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Para cantar he nacido
soy copla que el viento lleva ,
a veces canto en el árbol
que se deshoja de pena
a veces bebo del fuego
palabras de primavera
Mi sangre canta por dentro
como la lluvia por fuera
la noche canta y convierte
sus pájaros en estrellas
pero cuando canta el pueblo
musicaliza mis venas
Yo nunca miro a la rosa
por su color de quimera
la miro porque ella tiene
a sangre de los que sueñan
porque en sus gajos florecen
las manos del que la siembra
Si el canto no se levanta
como la hoguera del fuego
si no libera las penas
de los que están en la tierra
de nada sirve que suene
la voz de la chacarera.
Así como canta el río
cuando la noche lo ciega
y sin mirar su camino
sigue su rumbo de piedra
yo le canto a los que vienen
caminando por la tierra.
Mi copla es azul y estrellas
y una guitarra encendida
en su corazón de pueblo
la vida sufre y agita
con el perfil de sus bombos
las esperanzas marchitas.
Por eso canto a las cosas
que me va dando la vida
a los changuitos de barro
hondeando lunas perdidas
al tallo con sus espinas
y al hombre con sus heridas
Si el canto no se levanta
como la hoguera del fuego
si no libera las penas
de los que están en la tierra
de nada sirve que suene
la voz de la chacarera.
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Para cantar he nacido
soy copla que el viento lleva ,
a veces canto en el árbol
que se deshoja de pena
a veces bebo del fuego
palabras de primavera
Mi sangre canta por dentro
como la lluvia por fuera
la noche canta y convierte
sus pájaros en estrellas
pero cuando canta el pueblo
musicaliza mis venas
Yo nunca miro a la rosa
por su color de quimera
la miro porque ella tiene
a sangre de los que sueñan
porque en sus gajos florecen
las manos del que la siembra
Si el canto no se levanta
como la hoguera del fuego
si no libera las penas
de los que están en la tierra
de nada sirve que suene
la voz de la chacarera.
Así como canta el río
cuando la noche lo ciega
y sin mirar su camino
sigue su rumbo de piedra
yo le canto a los que vienen
caminando por la tierra.
Mi copla es azul y estrellas
y una guitarra encendida
en su corazón de pueblo
la vida sufre y agita
con el perfil de sus bombos
las esperanzas marchitas.
Por eso canto a las cosas
que me va dando la vida
a los changuitos de barro
hondeando lunas perdidas
al tallo con sus espinas
y al hombre con sus heridas
Si el canto no se levanta
como la hoguera del fuego
si no libera las penas
de los que están en la tierra
de nada sirve que suene
la voz de la chacarera.